CaRtaS qUe NuNCa Se eNViaN

Memoria Olfativa

2011-09-20T10:42:00.000-07:00

Es una pequeña reflexión

sobre la memoria

Qué contradicción,

que nuestra historia

ni reciente ni memorable,

y por un aroma amigable,

se haga recuerdo entrañable.

Nuestro mejor momento se eleva,

sobre un nivel poco amable:

me es ajeno pensarte

con plenitud y alegría

recordar aquellos días

con un dejo de nostalgia,

casi con añoranza,

tantas promesas perdidas.

Y por un olor, un perfume,

vuelo como poseída.

La intensidad de ese pasado,

angustiante lejanía,

esa impasse en mi vida,

una iusión desabrida.

Y esa colonia,

que tiño mis mañanas,

y tantas noches,

tantas tardes.

Aroma a amor desesperado,

a quererse, arrancarse.

Olor al drama más insólito,

a la traición, al desengaño.

Qué momento chiquito,

qué recuerdo gigante,

mirar por delante,

no seguir su paso errante,

sino toda una perspectiva,

que con amor, rebeldía,

a traído un mundo extraño.

Otros tantos olores,

como serán los amores,

que un perfume se esconden,

y un viento, una ráfaga,

hacen temblar

hasta al más violento y decidido,

el más olvidado de los olvidos.

Me pediste (Finale)

2011-09-02T19:37:00.000-07:00

"Dejame que llegue ahí, nada más vacía tu vaso antes del fin.."

Finale, Los Piojos

.

Sólo quise verte

parar el tiempo
comprobar que si uno muere
el amor, sí, es eterno

.
Me pediste que no estuviera

tan ansiosa, tan triste
Que saliera del encierro,
y procesara aquel entierro

Que enfrentara no verte
que asumiera mis miedos
que aprendiera a estar sola
dependiera un poco menos

.
Un hombrecito se fue,
ilusion de enemigo,
que recorrio vidas de mi vida
y tantas otras vidas

Una bronca larga se ahogó
Se quedo tapada, se infartó,
se prendio fuego.

Un hombrecito se fue,
Y tantos amores, perdones, odios
perdieron

Las oportunidades no son otra cosa
que lo de que su definicion desprende

El paso del tiempo
firme, constante
La casualidad, la suerte,
de estar vivos

.
Hoy tengo la oportunidad de pensar un mundo diferente
donde la gente no se va, no traiciona, no muere
donde tus ojos son el punto de partido
y tu mano sobre mi mano la frontera

La necesidad de amarte
y ser amada
Efímero sentir que hay algo pleno

pero sentir al menos

.
Me pediste que procesara
Que es una ficción, un momento
Una felicidad acaso temporaria

Que dos manos son dos manos
y no una frontera
Que la gente a veces traiciona

Que tus ojos punto de partida
Solo tuyo.
.

Y lo que yo me pregunto,
es dónde cabe el amor
en tu esquema
tus pasos de "aprenda como afrontar un mal momento"

Dónde cabe el paso firme del tiempo y la casualidad de estar vivos.
Los juegos, el arte, la poesía.

O acaso, la suerte de tenerte,
aquel mundo paralelo de los amantes,
donde no hay espacio para la cobardía,
sino para las fronteras, de manos sobre manos
y puentes, entre labios, miradas,
y caricias, y besos.

Me pediste que fuera un adulto.
Yo sólo queria jugar un rato.

.

Ni Dios, ni Patria, ni Estado, por Marcelo Musante

2011-06-21T12:18:00.000-07:00

.

Ni Dios, ni Patria, ni Estado

Por Marcelo Musante

Anoche llegó un mensaje al celular. Decía que murió Mártires López. Estaba internado desde el domingo pasado tras sufrir un accidente con su moto. Es una de esas noticias que clavan la angustia en la garganta. Imagino que será un día de mucha tristeza para el pueblo qom.

Pero el dolor se tuerce en bronca cuando pasan las horas y aparecen las preguntas usuales. ¿Por qué le pasó a él? ¿Por qué un luchador indígena más que se muere sin ver la justicia?

Algunos que llegan a ancianos, contando y contando, con paciencia pero sin descanso, la historia no escrita.

Otros que mueren en algún accidente de tránsito o por alguna enfermedad evitable.

Y otros que son asesinados por la policía.

Entre todos ellos, en cada forma que adquiere la muerte indígena, hay un contenido que se repite, un común denominador: el dolor de no ver la justicia terrena.

Anoche murió Mártires López, dirigente indígena, militante qom, Presidente de la Unión Campesina de Pampa del Indio.

Cada palabra de Mártires López estaba llena de trabajo, de salud, de educación, de tierra.

Cunado hablaba de trabajo, era de trabajo digno y cuando hablaba de salud era para promover un sistema que llegue a las zonas rurales y que incluya médicos indígenas.

La palabra educación la pensaba en boca de maestros bilingües, docentes qom que puedan enseñar en su propia lengua y que no deban repetir los libros de historia cuentan de los Roca, los Victorica, Los Rostagno. Esos crueles generales que comandaron las campañas al Chaco asesinando poblaciones enteras, secuestrando madres y chicos y obligando a los sobrevivientes al trabajo forzado en reducciones estatales e ingenios privados. Culpas repartidas entre el Estado y la sociedad civil. Culpas nunca reconocidas.

Cuando Mártires López hablaba, siempre aparecía la palabra tierra. Tierra y territorio para las comunidades indígenas.

Mientras el gobierno del Chaco promueve la venta de campos a inversores privados de campos, Mártires, pide –no me atrevo a decir pedía- tierras para trabajar con las propias manos, tierras para fortalecer la cultura qom. Tierras propias, tierras que fueron quitadas por el poder de las armas y la prepotencia de un modelo económico.

Modelo de antes y ahora. ¿O qué fue, acaso, lo que sucedió en Colonia La Primavera, en Formosa? ¿Qué justificó el asesinato de Roberto López por la policía formoseña? La demanda por la tierra. Roberto López demandaba por justicia.

Félix Díaz y otros dirigentes qom estuvieron meses acampanado en la 9 de julio. Pedían justicia por esa muerte esa muerte, justicia por sus tierras.

Pero el gobierno no los vio, no los escuchó. Prefirió escuchar a un socio político como el gobernador Insfrán y a una familia terrateniente que afirma su dignidad con el derecho que da el dinero. El modelo económico es el límite de los derechos humanos.

Hace poco murió uno de los ancianos que pone su palabra en el documental Octubre Pilagá de Valeria Mapelman. Es otro abuelo más que muere de los que aparecen contando la tremenda masacre ocurrida en 1947 bajo el gobierno democrático de Juan Domingo Perón. También en Formosa.

Esos ancianos, como los que murieron antes, se fueron sin ver la justicia por la feroz masacre.

El juicio, igual que el de Napalpí –otra masacre ocurrida en tiempos democráticos, en este caso en 1924 durante el gobierno radical de Marcelo T. de Alvear- sigue trabado en los palacios judiciales.

Nadie los ve. A nadie le importan. Sólo a las comunidades.

Mártires López murió este martes 14 de junio tras un accidente de moto. La muerte no sabe de justicia. Se murió un dirigente que puso el cuerpo, la voz y la vida para que las comunidades indígenas del Chaco tengan un futuro digno y una historia reconocida.

A él, estas palabras trabadas de bronca. A él, las gracias por mostrar caminos. A él, el compromiso de seguir luchando desde cada lugar. Porque la muerte no sabe de justicia. Y el Estado tampoco.

(Nota de Luciana Mignoli: Esta nota puede ser publicada libremente. Por la memoria de Mártires, ayuden a difundirla. Gracias)

Mujer Luna

2011-02-07T09:34:00.000-08:00

Iluminaba su lado oscuro.
Como un otro sol,
desnudando la cara oculta de ella Luna

Y en ese brillo una veta,
la contradicción de abrirse
y querer cerrar el paso

Luz que ilumina,
luz que ciega

Asi que asi quedaban.
Ella sin ver,
él sin mirarla

Desencuentro
Lejanía
Miedos

Reconocerse luna llena

Reconocerse entera.
Mujer luna.

Transparente,
palpable
oscuridad inalienable

Y el temor de quedar expuesta

La desconfianza de si misma.
De amar y lastimarse
De perderse, jugarse

Y una veta,
la contradicción de querer cerrar el paso,
cuando es demasiado tarde

Extrañarte lo vale

Vamos nomas
Me expongo como a una foto,
confio que saldra buena

Hoy le ponemos color,
Mañana será buen sepia

.

El signo flotante. Desenlace: La ruptura

2011-01-18T06:54:00.000-08:00

Foto de Pablo Masci - graCias!

.

En algún momento ella le ofrece ir a comer algo. Él le agradece.

- Recién llego Sa, todavía no acomodo los horarios sabes? Pero si tenés hambre...
-No no, está bien. Además hay bizcochitos, o no?

El mundo se paró en ese instante.
Como si le hubiera preguntado por su visita, su tono cambió al de una guitarra desafinada y moribunda

- Sí, no sé..

Contestó como entre triste y confundido, parecía sinceramente cansado.

Silencio.
Se miran de nuevo.
Se tocan las manos, se buscan en un último intento.
Se arrebatan un gesto, uno sólo, y supo ella entonces, que no estaban satisfechos. Que no podían estarlo. Que se venía todo abajo.
Ella le ofrece un mate, él se lo acepta pero no lo toma.

Silencio.
Había mucho para contar, y nada para decirse.
La ruptura era totalmente inevitable, y lo insostenible apresuró la retirada.
"Hablamos estos días"

Ella carga su década, y de a poco cierra la puerta.
Un poco decepcionada, pero más que eso, perdida. Desorientada, casi como si esperara despertarse, de aquella pesadilla.
Con quien había tenido una simbiosis tan profunda, hablaban de pronto idiomas radicalmente disintos, inconmesurables.
Como dos paradigmas, ajenos uno del otro.
Su hermano, había entrado por esa puerta, y se había ido un completo extraño.

.

El signo flotante. Segunda Parte: El Reencuentro

2010-12-13T06:30:00.000-08:00

Suena el timbre.
Baja corriendo las escaleras, disimulando el apuro en los ultimos escalones, respira.
-Calma!-

Abre la puerta, y lo encuentra, perfecto, igual, irreconocible.
Con una sonrisa de oreja a oreja, y una bolsa de bizcochitos balanceando en la mano izquierda.

Se abrazan.
Él pasa, ella sube primero, y él relojea la pollera:
-Así salis a la calle?
-No, así te recibo en casa.

Se sientan, ella le pasa un mate.
Silencio.
Se miran un rato.
El empieza a contarle de su viaje. Del hospital en España, el departamento en Barcelona, el club de golf de su jefe, las celebridades que se atienden en el hospital en España, el club social de los jefes de Cirugía, la secretaria del hospital en España, el auto nuevo, el curso de buceo, la gente de España.

Ella lo escucha, primero fascinada, y de a poco se va inquietando.
Se hacen las 11 y media, las 12.
Ella lo busca, y él vuela entre página y página de su historia europea.
En algún momento se excusa, se para para darle de comer al gato.

-Desde cuando tenés un gato?
-Desde hacee...3 años- le dice ella con sorpresa, cuánto tiempo que había pasado sin hablarle.
-En serio? De donde lo sacaste?
-Me lo regaló Pedro. Te acordás de Pedro, mi cuñado? Me lo dió antes de irse a Neuquén.
-Pedro se fue a Neuquén??
-Viste? El mundo gira también fuera de Europa
(el sonríe como incómodo, ella sigue, como retractándose del palo)
-Sí, se fue a Neuquén. Conoció una chica ahí y..
-Ahh, pero eso ya es de pollerudo!! Yo tenía un trabajo, un futuro, familia, pero la novia?!!
Ella trata de contestar y él la interrumpe
-Tiene un buen trabajo al menos? Porque eso sí está bueno, por ejemplo el hospital -(el de España!)- la verdad que está bárrrbaro, es SU-RRE-A-LIS-TA, IM-PRE-SIO-NAN-TE, MA-RA-VI-LLO-SO.

Y vuelta a hablar del hospital, los jefes, los clubes, el auto...

El signo flotante. Primera parte: La espera

2010-11-19T09:28:00.000-08:00

(...)

Domingo callé
donde el sol puso residencia
amor que sigue
haciendo de herramienta
y ensancha las ventanas
y las puertas

(...)

Domingo rojo, Silvio Rodriguez

Suena el timbre...una, dos, tres veces
Cuando asoma la cara, y se limpia las lagañas, descubre que no eran truenos, sino la puerta de casa.

Buenos Aires otra vez, caluroso, pegajoso, impresentable.

Se levanta cansada, arrastrando una década sin pausas. Y de a poco se reincorpora, calzandose con extremo cuidado las pantuflas.

Es domingo, 10 de la mañana, no espera a nadie.
"Será mamá?" - piensa - "qué pesada..."

Pero cuando llega a la puerta no hay nada, y en el piso, un papel doblado al medio, aparentando una carta. Sin mucha garantía lo abre, dispuesta a que no diga nada.
Pero la cara se le dibuja entera, cómo si de un golpe se hubiera deshecho esa década. Cuatro palabras, y la emoción se le nota hasta el último pelo de su melena atada.

Sube feliz, histriónica, las escaleras, y se apura a poner la pava.

Acomoda los platos que habían quedado secando, y antes de que hierva el agua, ya estaba saliendo de una ducha-relámpago, perfectamente arreglada.

Se suelta el pelo, se lo recoge, lo ata.
Media cola, jopo al costado, hebilla al medio, suelto de nuevo.
Ceba un mate.
Se ata el pelo.

Pasa un siglo en esa espera. Diez ventiocho, diez ventinueve...
Empieza el crujir de la mesa, que sigue el movimiento del pie rebotando en el piso.
Diez y media. Se suelta el pelo.
Diez treinta y uno, y se lo ata...

Al amor sin copetes

2010-11-12T09:45:00.000-08:00

.

(...)

tengo urgencia de oírte
alegría de oírte
buena suerte de oírte
y temores de oírte

o sea
resumiendo
estoy jodido
y radiante
quizá más lo primero
que lo segundo
y también
viceversa.

Mario Benedetti .

.

(Benedetti siempre lo expresa mejor que yo)

.

Y sí,
hay momentos que la ansiedad me gana la mano,
me trueca lo tácito,
me incomoda el silencio,
me voy atajando.

Y de todo lo que hay
ya no distingo,
blanco o negro, gris, plateado,
pero no me alcanza,
y busco palabras.

Me vuelvo a mi,
presa de mi verborragia,
como una obtusa que no entiende lo implícito,
y sigue buscando la letra chica,
que quiere estar asegurada,
necesita las explicaciones,
la evidencia dictada.

Sí,
me asumo entonces,
verborrágica,
miedosa,
enroscada.

Eso sirve,
asumirse,
para no perder coherencia,
y quedarme callada,
no entrar en pánico,
como tantas veces,
por nada.

Si una foto sin nombre
sigue siendo esa foto,
el mismo registro,
la misma persona,
en ese lugar y en ese instante.
Qué le falta entonces,
a un amor sin copetes?

Si lo que se dice
muere en ese momento
queda librado al recuerdo.

Qué más necesito
de lo que hoy digo "nuestro",
ganar tu confianza,
probar tu cuerpo.

Por qué el afán de nombrarlo,
apropiarlo, limitarlo.
Cercenar así lo más hermoso
de lo que estemos haciendo.

Ponerle un nombre,
y encastrarlo,
para que tenga un lugar definido,
si lo circunstancial
de lo que hoy digo "amor"
seguirá estando.
No es cuestión de enunciados,
pienso,
sino de gestos.

Pero por sobre todas las cosas sirve,
volver a vos,
cuando en el necesitar escucharlo,
me encuentro apacible
y en tu mirada.

Y en el tacto se pierde
todo eso que ansiaba,
qué puede valer una promesa,
una aclaración, una etiqueta,
qué puede valer entonces,
una palabra?

En el tacto se pierde
esa otra enroscada,
se aleja, se retira cansada,
(trabajo arduo ese de andar preocupandose siempre)
Y se va con otras cosas,
menos mediatas,
seguramente más importantes.

Me abandona a mi suerte,
y qué suerte que lo haga,
sin palabras sueltas,
sin promesas vanas.

Y duermo tranquila entonces,
totalmente entregada,
con el tacto, con tu mirada,
con el beso entre sueños,
y los giros interminables
de caricias, abrazos
con lo reconfortante de sentirte
y poder robarte la almohada.

Elegirse cada día,
da miedo, y es inevitable,
pero tanto más si se dijeran esas dos o tres palabras,
por definición lo que vivimos,
no hay vuelta que valga,
una promesa no nos asegura,
un "te quiero" o un "no te vayas"

Que te quedes porque queres quedarte,
que me quieras y me lo diga tu abrazo,
que sea porque lo construímos,
y no por arte de magia.

Que no digas nada
y en el tacto se pierda,
se vuelva insulsa,
mi verborragia.

.

Otra moneda

2010-08-27T08:23:00.000-07:00

.

Es mejor tener el pelo libre,
que la libertad con fijador

.

.

Cara y contracara de otra moneda.
Así vivimos, así pagamos acaso.

El resplandor, la fuerza, lo monumental.
Lo grandioso, lo prolijo, lo casi imperfecto
La cara de la sociedad moderna, esplendorosa, brillante, digital
Exenta, y forzosamente tatuada
para el soporte de su contracara.

Lo humano, lo fragil, lo vulnerable que ha de ser nuestro
Lo heroico en la fugacidad, lo vivo que ha de ser muerto
Contracara de lucha, de trabajo y esfuerzo.

Cara y contracara, se sostienen mutuamente,
y siendo en tanto insostenibles
Falacia irrisoria, imprescindible

Lo majestuoso de la destrucción primera,
la tecnología que avanza entre violencia y guerras,
lo que miente, lo que apesta.

La humanidad oprimida, esa que nunca
aparece impresa en el papel moneda.
El prócer de turno, el que mejor la hizo,
el país a la venta.
La libertad a la venta.

Palacios de represión,
retratos de traición.

Cara y contracara,
de nuestra "otra" moneda.

.

Esas cosas de vos

2010-08-22T19:32:00.000-07:00

.

Hoy llegaras a verte
en este cieLo
.

Me dió como una cosa de vos

de la distancia

Y te llamé

sin vacilar

Te quería escuchar

oír tu voz

Pero no sirvió de nada

la ansiedad no menguó

Y ahora que lo pienso

química cuestión

Te quería dar un beso

tomar de asalto esa comisura

Anhelarte es tan extraño

esas cosas de vos...

Mis labios a tus labios

o mi voz a tu voz

Gracias a la muerte

2010-07-19T15:49:00.000-07:00

.

Para que cuando no haya más que oscuridad,
juguemos.
Y dibujar con luz cuando
se vea negro.

.

Y es que al final nunca muere
el que no teme morir

.

No sea cuestión de abandonarnos, de darnos por muertos y aniquilar tantos otros miedos. De aprender a no sentir dolor (que al fin y al cabo es una forma sensata de sentirnos vivos). Creo que mas bien, quizás, se trataba de no sufrirlo.

Que así como sabemos a la revolución una empresa imposible, sabemos también que la garganta se cierra cada minuto que no respira por ella.
Sabemos que nos toca morir, así como nacimos. Sabemos ya, que nos toca lo efímero.

Que hay lugares donde vivir por siempre, y no lo digo pero están, esos lugares comunes; frases vacías, teles gastadas, que llevan el nombre a prorrogar su existencia. Sino, me refiero a esas eternidades extraordinarias, de voluntades de lucha que se encarnan, de vivir en la memoria que descansa en el contenido mismo de nuestras ilusiones.

Sabemos que vamos a morir, y entonces vivimos plenamente. Avocandonos a lo casi imposible, por qué no. Si al final en la muerte, toda causa parece perdida.
La muerte, perecer fisicamente, se ve tanto menos dramático cuanto sepamos en vida, no morir por dentro.

Los actos de amor, el criterio sensato, la noción de justicia, la búsqueda, la lucha, la elección de causas, y de causas perdidas, todo lo que nos hace invaluables, aún en rincones minúsculos, en cuerpos con fecha de vencimiento.

Cuánto más puede valer, un corazón que no se rinde, aún frágil, mortal, vulnerable. Una vida efímera, como dibujo de luz, apenas esbozo de una intención que por su misma naturaleza termina, y con suerte es captada por una cámara. Cuánto más puede valer acaso ese instante que una eternidad inútil, de recelos y egoísmos, de caminos espesos, de respuestas cobardes. Que el inmortal deprimido de borges, que ve volver y revolverse la historia, sin intervención, sin estima.

Cuánto más puede llenarme, saberte casi inalcanzable, pero necesaria, invaluable. Y decir entonces, no tengo miedo. Morir dignamente, vivir por lo que creo.

Cuánto más fácil se me hace, pasar este rato por el mundo, con un manojo de sueños imposibles, pero nunca sueños muertos.

Porque no temer a la muerte no era darnos por muertos, sino agradecerle, querida muerte, por enseñarnos de nuevo cómo sentirnos vivos.

En el sobre azul

2010-06-03T17:06:00.000-07:00

.

Recuerdos que mienten un poco...
siempre fue así !

Te acordas amiga, la foto del vasco?
Esa noche en córdoba en la que despegamos las fotos una por una, porque no te hacía bien verlas,
y me terminaste regalando una?
La encontré hoy ordenando, adentro de un sobre azul grande.

Sí, llegó uno de esos momentos inevitables, en los que hacerse cargo del torbellino miranda, y ordenar un poco, los libros, la ropa,
por qué no, mi vida.
Claro que a veces, se transforma en un operativo mucho más superficial de lo que se pretende en un principio.
Pero también, y ya verás porque, mucho más profundo.

En cuántos lugares tendré clasificadas y apiladas, entradas de recitales.
Cartas, fotos, dibujos, canciones, agendas viejas...
La puta, qué basurera!

Nunca me fue muy fácil desprenderme, pero la verdad es que en el fondo me gusta mi mundo con decorado, la lentejuela de mi primer aplique, el boleto del bondi del día que le dije que me gustaba, la ramita que me regaló un día, jugando a ver quién no puede cortar más la ramita.
Seguramente, algún día me canse, y tire todo sin siquiera mirarlo.
Para qué guardo yo, me pregunto, una ramita por 10 años?
Pero de nuevo, quizás no lo haga, y alguna tarde me divierta recorriendo las evidencias de lo pasado.

A esta altura, entenderás ( y creo que ya lo tenés bien claro) que mi vida transcurre como en una galaxia, conformada por lo inmediato, flotando en el medio de un universo caótico, en el que los recuerdos vuelan de una esquina a otra, a veces dejando atraparse, para ser liberados nuevamente o quizás, quién te dice, reagrupados.

Vuelvo a la galaxia de la cama y sus alrededores, en donde todo tiene su lugar, y su función se hace evidente. Lo que suelo llamar, puntos fijos de la vida cotidiana, y que sufrieron los efectos de mi tarea hasta hace pocas horas.
Vuelvo a esto, porque es notable, la sensación de armonía y orden que me invadió el alma, cuando vacié sin pensarlo la cajita de las cartas. La verdad que una caja llena de promesas vanas y declaraciones ingenuas, no me sirve tanto, como centro de mesa. Me dediqué a lo más sensato, las até a una foto que me regaló hace un tiempo, y las metí en el sobre azul, con la foto del vasco. Leí sin querer algunas letras, y sin dolor te digo, sonreí pensando que me había olvidado que quizás no es tan tonto el amor humano.

Estoy feliz amiga, porque en el sobre azul duerme un recuerdo, que si no encajaba en lo inmediato, ahora vuela felizmente, como todo buen recuerdo, por lo caótico de mi universo.

.

Tantísimo más que una carta

2010-05-19T01:08:00.000-07:00

.

Cuando te escribo una carta te doy mucho más que un papel con manchas
te regalo una carta, una declaracion, mis palabras
las letras de mis palabras, las razones de mis palabras
las palabras que se esconden detras de mis palabras,
y aun mas, las palabras que no se atreven a ser enunciadas

te regalo mis labios, que te leen la carta
mis manos, que la escriben, a puño y letra, (o tecla a tecla)
mis sonrisas pudorosas, y las atrevidas
mis miradas de miedo, de amor, de picardía
mis recelos de que me leas
mis dudas del qué me digas
mis ansiedades, mis lunas, mis pasiones
quizás sea alguna de mis nueve vidas

te estoy dando un poco de mi misma,
usando este recurso, esta carta
que no es más que una excusa
para decirte que ya tenes una parte mía
de mi boca, de mis manos, de mis ojos, de mi vida

y es que te regalo tanto más
tantísimo más que una carta

.

Oda para los cretinos

2010-05-12T00:52:00.001-07:00

.

No te confundas, no sirve el rencor.
Son espasmos, después del adiós.

Es una oda para los cretinos,
un homenaje a los idiotas,
a los puercos, los corroídos,
los burócratas, los giles,
los insensibles, los alienados,
los inservibles, los regalados.

A este sistema corrupto,
sombrío y malicioso.
A los que mienten y manipulan,
ladrones de guante blanco,
que revuelven el fango
y no se ensucian.

Esos que te roban y te la venden,
te persiguen, te despojan,
te dan el rating si te convence.

Te ocultan, trasfiguran la historia,
te hacen sentir impotente.
Y duermen con una mano adentro
y otra afuera
Total la culpa siempre es ajena.

Es una oda para esos infelices,
bravucones, pusilanimes
tan idiotas que traicionan
hasta el impulso de su carne.

Una oda para los que se pudren solos,
y nunca logran refugiarse,
que no vale la pena odiarlos,
tanta violencia es desgastante.

Auras negras, son un calvario
(valdrá algo el alma de aquel otario?)
Yo pienso ser, indiferente,
con la sonrisa derrotarlos.
No es que ya no crea en la lucha,
pero el partido ya está ganado.

Si el camino se hace andando,
de a poco iremos conquistando.
Y cuando los cretinos se marchen,
que lo hagan con la frente en alto.

Bien saben que al fin y al cabo,
las fichas yacen a un costado.
Que el futuro nos pertenece,
y ellos solos se condenaron.

.

El momento vaciado

2010-04-07T23:11:00.000-07:00

No es un momento vacio.
Es un momento vaciado.

Santi toca Creep, todos se la saben y empiezan a cantar con una mirada sonrisa, lacrimosa, emocionada.
A duras penas distingo en qué momento, o el motivo exacto, por el cual lo miro a los ojos y mi vida depende de ese abrazo.
De darle un beso tiernamente, sentarme en su regazo, y volar unos meses...
Cuando la confianza todavía estaba tan dada por hecho, y todavía creíamos que eramos perfectos.

Pero no puedo.

El seguramente se deje, me devuelva el abrazo, vuele conmigo.
Pero yo se que es sólo un momento, que el aterrizaje es ineludible, que no son míos esos brazos.

Es un momento vaciado, la conmoción en el aire pierde sentido, y esa imagen, esa sensación de necesitar algo que no me corresponde, arrastrará una nostalgia melancólica y desesperada que culminará en morir de pie, como un árbol, escribiendo acaso un escrito patético, hecho de lágrimas y lamentos.

Extraño con demencia los momentos vacíos, inocuos, inofensivos.
Ese sabor a nada del que uno tanto se queja, pero que no quita no aporta, no cambia (gracias!) nada.

Y reconozco que ni aún, a mi peor enemigo (ni a él, acaso), le desearía algo tan duro, tan asqueroso y desgastado, como un momento vaciado.

iNMiNeNCiaS

2010-02-28T11:43:00.000-08:00

.

"No querer recordar, ni siquiera el pasado.
Que sientes que está, completamente agotado,
y no entiendes por qué..."

.

cómo nos cuesta soltarnos,
cuando no hay cuerda que nos ate

casi tanto como amarrarnos,
cuando no tenemos cuerpo

cómo nos cuesta,
mi amor,
dejarnos

cómo cuesta,
casi tanto como la vida,
y la muerte
con su inminencia

cómo nos cuesta el luto,
si seguimos viviendo

casi tanto como vivir,
dejando atrás lo que fue (tan) nuestro

cómo nos cuesta,
mi amor,
dejarlos

cómo cuesta,
casi tanto como la muerte,
y la vida
con su inminencia

cómo nos cuesta buscar alegría,
cuando la tristeza nos sala la herida

casi tanto como llorar un poco,
ni para eso tenemos fuerza

cómo nos cuesta,
mi amor,
cómo nos cuesta

pero dejemos un poco.
a ellos
y a nosotros

porque el precio es caro
y cuesta,
pero se paga en cuotas
y recela

no seamos necios mi amor,
que cuesta

pero al fin y al cabo
en su inminencia,
todo muere, nace
y hasta renace

y lo que no sirve
y no tiene fuerza,
sin clemencia,
se deshace

cuesta abajo,
algo perdimos
éramos flores,
hoy muertas

cuesta arriba,
más ganamos
el llanto es fértil,
y se abren puertas

.

La tristeza de uno

2010-02-12T07:11:00.001-08:00

A veces las cosas no salen como uno quiere.

Y uno se entristece.

Pero porque no sabe que eso

es exactamente,

lo que uno necesita.

Menos mal por la tristeza de uno,

mire usted cómo sería,

si fuera de dos.

Mejor si llueve

2009-11-01T23:24:00.000-08:00

Karma Police, I’ve given all i can, it’s not enough?

- Hay una nube muy densa flotando sobre vos, y no te das cuenta. Y la llevas a machetazos, de barrio en barrio, por la ciudad.

Adivinó que se lo decía en serio, y se quedo mirando un papelito que viajaba por la banquina. “Si ese papelito fuera un barco, si en vez de agua podrida fuera un río, si este edificio fuera una alucinación, de bosques, y cielos. No se puede así, este lugar me va a matar”

Ella se dio cuenta que no le prestaba atención, que pensaba en pavadas como siempre. Le dolió un poco en el alma. Algo se había quebrado entre ellos, y la distancia crecía día a día, palabra a palabra, de esas que él ignoraba.

Hacía un calor insoportable, y no quería que la toquen.

El atinó a pasar un brazo por su cintura y arreglar todo con un beso.

En otro momento hubiera funcionado, pero ya eran muchas cosas trasgrediendo su magia. Fue el peor beso de la historia, y lo más triste es que ni siquiera eso pareció importarle.

Ella se desesperaba frente a tal grado de indiferencia. Sentía que desaparecía

- Será que algunas flores mueren en primavera.

Esta vez ni siquiera el beso, miró fijo el piso, como si buscara algo, una hormiga, una basurita, algo con que entretenerse. Como aburrido, abrió la boca, y por unos segundos ella creyó que iba a contestarle.

No dijo nada.

- Entonces, no me vas a decir nada?

- Estoy cansado Mai.

- De qué, se puede saber? Te pasaste todo el domingo durmiendo.

- De todo. Todo me sale mal

- Necesito que te despejes, que lluevas, que hagas algo. Te acordás mi amor cuando me hacías ver las estrellas? Ahora son todas nubes, todas negras.

Otra vez bajó la mirada y se puso a jugar con un encendedor.

Para ella, fue más que suficiente, supo en ese instante que le tocaba la retirada. Pensaba en como hacerlo sin despedirse. Alargar ese momento, tan desagradable, incómodo, le resultaba innecesario. Se levantó despacio, y mientras se acomodaba la pollera, notó en sus ojos, un breve destello de miedo. Pero no había gestos, ni palabras, fue como una última conexión, en la que él había comprendido todo. Se erguió tras ella.

- Vamos, se te hace tarde.

Ni siquiera trató de retenerla. La acompañó a la parada, le limpió una lágrima, y se fue sin decir nada.

Ella estaba cada vez más confundida y no veía el momento de llegar a su casa.

Subió al 148, se acomodó en el asiento de la ventana del fondo, y soñó despierta todo el trayecto. Algo le hacía ruidos, algo no cerraba…

Llegó agitada, y se metió en la ducha, el agua estaba helada, refrescante. Sin secarse, así desnuda prendió el ventilador y se tiró en la cama.

Se despertó 2 horas más tarde. Recobrándose del sueño, sintió una alegría muy sutil pero valiosa que la invadía. Las cosas comenzaban a tomar forma…

Algunos Parentesis

2009-09-23T11:02:00.001-07:00

Dani llegaba con todas sus manias atadas, como globos de aire caliente
amarrados al mango de su canasta.
Sus ojos miraron, y dejaron tambien verse.
La inocencia de semejante aventura, tan pura tan silvestre,
se plasmaba en su andar ligero, en esa sonrisa y
esos gestos de nena tierna descubriendose en nuevos brazos
amables, y suaves, al tacto de su cuello cansado.
Despertose en ella una intuicion distinta, esperanzada.
La certeza de la duda legitima, el cariño desinteresado,
sin ingenuidad, con confianza.

El venia de la bobera de otros labios, con la decepcion en los talones,
y la soledad llamandolo en la cama.
Pero sus ojos miraron, y dejaron tambien verse.
Y la vio sensata y cruda, antitetica y transparente.
Y sus ojos profundizaron en lo especial de esa diferencia.
Dedicose entonces a sentir un rato,
abrio un postillo, una ventana, una puerta
Se dio de lleno a la ternura que emergia de aquella infancia
Sacudiose los miedos de arriba a abajo,
y abrazo el momento pleno que se regalaban.

A veces el tiempo nos hace adultos.
Vientos fuertes nos golpean la cara
nos desequilibran del eje
nos hostigan en vuelta y vuelta de direcciones.

A veces adultos, somos indiferentes,
tan racionales, e indefectiblemente estupidos.
Desaprendemos la mirada, y aun peor olvidamos
que vemos solo lo que no recubren las anteojeras.
Nos disfrazamos, nos chocamos, nos enfermamos de uno.
A veces creo que somos tan indefensos, como adultos.

Y cuando ellos se juntaban eran dos niños.
Que se miraban de lleno, y hacian el amor con la misma pasion
con que se hacian la guerra.
Y no habia perdedores en esta batalla.
Jugaban a la guerra, a quererse.

Pero un dia, el tiempo los quiso hacer adultos.
Y la diferencia crecio, de charquito a rio
y chapotear se hacia imposible
y sin salvavidas te llevaba la corriente.
Era hora de ponerse las anteojeras.
De enfermarse, de perderse.

Temian, con motivos, ese cruel desatino.
Y recelaron aquel miedo, sin penas ni orgullos.

A veces encontramos un poco de aire,
tan pura, tan necesaria,
que renegamos de ella,
de tener que transformarla, necesariamente,
en dioxido de carbono.

Pero algo despertose en estos dos chicos.
Y cada uno en su orilla inventose un bote.
Y asi cuando se despidieron, en el medio del rio
sabian que esa isla siempre existiria,
en donde podian colgar sus miedos,
y burlar a la diferencia.
Un lugar fuera de todo lugar y todo tiempo
donde abrir sus puertas sin resguardos.
Ellos se habian dado todo.

Sus ojos miraron y dejaron verse.
Y la imagen era una infancia, inocente y hermosa.
Ellos se habian dado todo.
Pero sobretodo, se habian dejado ir
sin destruirse, sin quitarse.

Cada uno en su bote, alejandose de la otra orilla.
Pero cada uno entero y con una parte del otro,
Sabiendo que aun vivia
aquel niño etereo que se habian regalado,
Cada uno mirando, dejando verse.

Adultos, si.
Pero adulterados, nunca.

La punta del iceberg

2009-08-26T10:44:00.000-07:00

.

Vamos con la capicua patria del mes pasado, 9 de julio del 2009.
En desfasaje andamos, sera que ultimamente,
las cartas que las autora esbozara, por una de esas cosas,
vienen llegando a destino.

.

.La puNta deL icebeRg.

Él la seduce, tiene cancha. Y ella se deja, se acomoda al costado con los alcanza pelotas (nunca le gustaron los plateístas)
Él le acaricia la mano, se ahorra el merengue de las promesas vanas. Ella concentrada en la circulación, en la sangre que refluye de ese tacto sugerente, siente un gran alivio de no tener que escuchar paparruchadas.
Ella se levanta, camina con gracia, y él la sigue, fascinado con el ir y venir de sus caderas.
Él le sonríe, inmutable. Ella lo mira detenidamente, como escrutandolo, palpandolo con la mirada.
Deja vú, "esto lo viví tantas veces".
Detesta ponerse arisca, mas la frente se le levanta sola. Quiere atravesarlo, fundirse con su piel y sacar algún sabor de receta vedada.
Pero ella, murocrática, hace tiempo que los veía iguales. Cuando eran ellos, los sinsabores por contraste, y hasta que se le deshilachó la historia, y no pudo cambiar la suerte.
Bien sabemos, sólo hace falta una manzana podrida, para contaminar a las otras. Y así devinieron ellos en su mirada, como una salsa agridulce, un manojo de máscaras y palabras rotas.
No era tan malo, ni un fallo seguro a ser objetos sexuales (lo hubiera considerado una pérdida de tiempo), pero la punta del iceberg se ve desde la superficie y aún mejor en la tormenta, y ese era un dato que tenía muy en cuenta.
Él desfilaba los personajes entre escenarios de estreno, bailaba sus atributos de pibito lindo y sazonaba la frivolidad con palabras amables. La jugaba de tiernito, de presa que no escapa, de cazador sin escopeta. Ni siquiera hizo falta anunciar las reglas, los dos jugaban, los dos sabían el papel que tocaba.
Y ella sabía que estaba muerta por dentro, se había vuelto una experta en matar el momento... "El amor dura lo que dura dura"
Él, atónito. Ella, como si nada.
En otro momento, hubiera sentido el eco de un reclamo, pero su Teresa vagaba todavía por Venecia, escapando de otros Tomases, curando otros mambos, de esas heridas que no salan.
Era el imperio de Sabina y los entretiempos a puro vicio.
El goce de que le susurre insensateces al oído, de quererlo adentro. A pelo y contrapelo se eleva la temperatura entre dos cuerpos y el vacío se disuelve en los amores de turno.
Él sonríe nuevamente, ella lo sigue, y mientras, miran de reojo el perchero donde colgaron sus miedos. Sienten una satisfacción inalienable, "que linda manera de ser revolucionarios".
Con la ilusión de pelear algo, de no perder esa batalla, se fuma la idea de lo que había pasado.
Hay algo que le encanta, que verdaderamente le encanta, pero la costumbre le gana.
Y aunque posiblemente esté equivocada, se guarda los miedos de a uno, como un escudo infalible, y sistemático. Se abotona el tapado, y deja la nota en el arco, "que sigas jugando".
Y se retira en silencio, no puede evitarlo, porque hace largo rato que no confía en nada, que no venga con fecha de vencimiento.

09.07.09 / Cuentitos Bondieros .

.

En lo escrito anteriormente, me place decir que me desconozco.
Mejor será, vivir sin miedos.
.

Cibersaludos, dos !

.daNi*

Lagrimas de cocodrilo

2009-08-05T23:05:00.000-07:00

Que dios vela con los pobres
tal vez sí o tal vez no,
pero es seguro que almuerza
en la mesa del patrón...

Atahualpa Yupanqui. Preguntitas sobre Dios.

( www.youtube.com/watch?v=hAlPysjCFHg )

.

.

Quizas,
la felicidad se arrime
por esos balcones del asburdo,
donde la reflexion mas espontanea
fluye del hecho en tanto causa.
Como tirando una piedrita de existencia,
a la difusa ventana de los sentidos,
que caprichosos y aun dormidos
abren los ojos,
y todo lo empapan.

Quizas,
la felicidad se digne
a reposar en nuestra sala,
el dia que dejemos de llorar
al ver caer a nuestros dioses.
cuando los revelemos
caidos, imperfectos,
acaso tanto mas cerca,
acaso tanto mas nuestros.

Quizas,
la felicidad estriba
en las interpretaciones que hacemos
con nuestras propias cosmogonias
y quizas asi vea,
o asi presienta
la religion mas pura,
como la que avanza sobre su propia fe
y se apoya en la esfera inmediata,
evidencia esperanza...
si no hubiera un amor tan supremo
que todo lo mueve y todo lo abarca
no se explicaria una comunion tan alta
como cuando el hombre creo a dios,
a su imagen y semejanza.

Quizas,
felicidad sea el dia
en que los dioses se hagan
en el amor
y no en la guerra

aunque sean imperfectos
aunque mueran
aunque caigan

Lagrimas de cocodrilo
secas en tu cama
Lagrimas de cocodrilo
secas en tu almohada

y quizas,
todo lo que faltaba
era cambiar,
tontita,
las sabanas.

.

Cibersaludos, dos!

.daNi*

Golpe en honduras, a los ojos del google.

2009-08-04T01:44:00.000-07:00

...por no decir que nos quieren coger....

http://www.youtube.com/watch?v=FqcHYIVu2k8

.

Pantallazo.

Y recortes.

Que cosa seria che, ya no se puede ni leer el diario sin extrañar al analista.

Breve sintesis, injusta y arbitraria, lo se.

Pero totalmente necesaria.

Estoy pensando en algo, pero todavia no lo tengo muy claro.

Hagamos la cronologia.

*Seis dias atras, las declaraciones politicas...

(AFP) – 28/07:

Zelaya: rechazo mundial al golpe en Honduras es "lección" para todos

La resistencia pacífica que sus seguidores han mantenido durante un mes al gobierno de facto de Roberto Micheletti, designado por el Congreso hondureño tras el golpe, es una muestra de que el pueblo "es maduro y consciente" de luchar en cualquier momento.
"El pueblo hondureño lo menos que puede hacer es defenderse, es luchar por lo que siempre hemos creído", subrayó Zelaya tras pedir "firmeza" a la comunidad internacional para sacar del poder a los "usurpadores".

*Hace 4 dias, acaso tomando espesor...?

(AFP) – 30/07:

Zelaya advierte "violencia generalizada" si no se revierte golpe en Honduras

(...)
"Los pueblos tienen derecho a la protesta, a la insurrección, tal es el caso del pueblo hondureño, que está siendo reprimido brutalmente", manifestó el derrocado gobernante.

(...)

*Hace 3 dias...sin palabras.

(El Mundo, Clarin). 01/08:

Honduras: murió un manifestante herido en una protesta contra el golpe

El jueves había recibido un tiro que, según el Comité para la Defensa de los Derechos Humanos, había hecho un policía. Ya son tres los muertos por la represión, que habría dejado más de 100 heridos y unos 2.400 detenidos.

(...)

*Anteayer. Bueno, quizas dos palabras...guerra fria?

(El Nuevo Diario) 02/08:

Ejercito expulsa hondureños casados con nicas

El coordinador nacional de la Asociación Nicaragüense Pro Derechos Humanos, Anpdh, Roberto Petray, acusó a los militares del gobierno golpista de Honduras de expulsar hacia suelo nicaragüense a ciudadanos (as) de ese país, por el simple hecho de tener una relación de pareja con nicaragüenses.

(...) Dijo que conoció, a través del Obispo de la Diócesis de Estelí, monseñor Juan Abelardo Mata Guevara, que varios miskitos han sido expulsados de Honduras de forma violenta, pese a que tenían más dos décadas de estar en suelo catracho.

*Ayer... Congelada. (y notese la diferencia de contenido entre las noticias del Liberal, y de el Mundo)

(El Liberal Venezolano) ! 03/08:

Confirman cuatro muertos tras el golpe en Honduras

(...) La muerte más reciente es la del profesor, Martín Florencio, quien fuera apuñalado al salir del velorio de Roger Vallejo, quien también fue asesinado a raíz de la destitución de Manuel Zelaya. La muerte del profesor fue denunciada por un compañero de trabajo, Eulogio Chavez quien es presidente del Colegio de Profesores de Educación Secundaria de Honduras (COPEMH). Chavéz declaró que la policía habría apuñalado 27 veces el cuerpo de Florencio, mientras este acababa de despedir a Vallejo quien murió luego de ser disparado por la policía al participar en una marcha a favor de Zelaya

(...)

(El Mundo) - 03/08

Honduras: Denuncia infiltrados de la CIA en el golpe de Estado

Honduras - El presidente depuesto de Honduras, Manuel Zelaya, denunció que detrás del Golpe de Estado en ese país, hay ex funcionario de George Bush. Además, afirmó que hay infiltrados de la CIA y algunos de los asesores del golpe son prófugos de la justicia venezolana que permanecen en Estados Unidos.

*Ultimo momento...entonces???

(Prensa Latina) 04/08:

Honduras, en nueva jornada de resistencia pacífica contra el golpe

Tegucigalpa, 4 ago (PL) Honduras vuelve a vivir hoy una intensa jornada de movilizaciones populares en busca del restablecimiento del estado de derecho, la número 38 en forma consecutiva desde el golpe militar de junio pasado

aja...

hay algo que honestamente no me cierra
algo del curso natural de la historia
de la insurreccion de los pueblos
de la diplomacia nefasta
de los derechos humanos
o de algun cañon de futuro

o sera que debo estar cada dia mas loca
aunque...

Noticias destacadas de clarin:

. Avion sufrio graves turbulencias y aterrizo de emeregencia en Miami
. Sismo en Mexico, temen por un Tsunami
.De angeli esta enamorado
.Alguien vendio musica que bajo de la web y debe pagar 675 mil dolares
."Gran Cuñado Vip": Gonzalez Oro canto por dos
.Maria Julia debe entregar mañana su petit hotel para que lo remate la justicia
. Hasta Junio, cayo un 38% la venta de inmuebles en Capital Federal

...

ahhhhhhh
ya me parecia que me habia puesto demasiado en revolucionaria.

.
cibersaludos, dos!

.daNi*

Raramente

2009-07-29T10:33:00.001-07:00

Raramente, a veces,

las frases como escritas para uno,

sean las mejores

para dedicarle a los demas

no menos valido

en reveses

la adecuacion de estos honores

parece inversa

mente proporcional

te dejo la cara

y me quedo la seca

por mi me velan fantasmas

vos tendras algun dios
.

quedate, peleala!

mañana seguro salga el sol

yo esta mano no la juego,

la salida, por favor.

aunque probable

mente pueda

reconocerme otra

una vez mas

quedarme partes de esa luz

que al exterior suele apuntar

y para el pobre montoto,

la culpa, los miedos

con su espesa opacidad

mas el optimismo

conmigo

pareciera renegar

como secuelas de esa regla

absorta y caprichosa

mente proporcional

Los terceros, en Concordia

2009-07-23T23:11:00.000-07:00

"Hay tantas maneras de no ser

tanta conciencia sin saber,

adormecida..."*

no se como explicarles, que con ellos

no hay discordia

solo son, si son, terceros..

de esos que sueñan con otras

no se como decirles,

que no quiero, y que nunca

van a necesitarme,

que saber eso te transforma

que pocas cosas me aterrorizan
mas que la realidad misma
que salir de mi
que no bastarme

somos tu y yo en este momento

solos, tan solos como aquella vez que te partiste en mil pedazos

y decidiste amalgamarte a mi cuerpo

casi me cortabas la mirada

y 20 años despues, una timida cicatriz te delata

me pregunto si el psicoanalisis tenia razon

si son momentos significativos que nos marcan

pero que facil seria, ver alli la raiz de mis miedos

de decir que por eso, lo que mas me asusta soy yo misma

pero la verdad, daniela, en ese espejo sos tan otra

y tan la misma,

pensativa y miedosa

dubitativa y terca, como vos sola

pero sos tan otra, mirandote, viendote mirarte

con un gesto paraplejico

desbordando a la vez, todo tu odio, y tu amor propio

te estabas contemplando, armada y hermosa,

cuando diste en la tecla

que habias dejado de mirarte, que ya era otro viaje

soñando o rememorando

o armando vaya a saber uno que sopa

estabas diabolica, inmaculada, furiosa

y lo gracioso del enojo

es que si pensabas que iba a ofuscarte

descubriste una claridad tan leve..

como abriendo tus persianas

a la oscuridad de la noche

como siendo invadida

por un inesperado destello de luna

y vos eras la del espejo

y la que miraba era otra

eras el reflejo, eras la sombra

y la otra, era tu carne

tu sangre, tus huesos,

pero otra

la que perdura, y transcurre

y sobrevive en una pose

orgullosa y altiva

la que no apuesta para no perder

y que nunca supo honrar la vida*

un corte de luz, un bocinazo, un golpe seco aun lejano

te arremete la fabula

otra vez, daniela

la que hace y deshace sus tardes

la pensativa, la miedosa

la que descree de la primavera por la inminencia del otoño

la que solo fluye en sus discursos mas oscuros

y siempre lleva un ladrillo, por si flaquean sus muros

pero tampoco es que se te escapa,

del todo, digo, la esperanza

porque miras el espejo

y sabes que ahi siempre hay otra

tanto mas firme, tanto mas rota

imaginaria y fabulosa

y aunque te gustaria ser ella,

o al menos fugarte para no verla,

es una suerte que no te toca

te toco ser esta, la segunda en discordia.

que arrastra la imagen

absurda e incomoda

y maquilla sus ganas

de quedarse piantada

llevando la escarapela del peor de sus viajes

bajandose del bondi, tan apresurada,

tan nerviosa, y agolpada..

y siempre por las dudas

siempre antes de su parada

pero sobretodo,

siempre en discordia

escuchando las quejas de tu debilidad inquebrantable

el susurro permanente de tus palabras otras

que tan silenciosas dicen esperar el dia,

en que el chofer te cierre la puerta y de la vuelta,

y como la del espejo, te diga que no

que esta vez, no te toca.

cibersaludos. dos?

.daNi.

Pd: perdi las tildes (otra vez!) no el criterio otrografico

*Gracias, Negra.

oNíriCo GourMet

2009-07-15T22:21:00.000-07:00

.

"pero dos no es igual que uno más uno
y el lunes al café del desayuno
vuelve la guerra fría
y al cielo de tu boca el purgatorio
y al dormitorio el pan de cada día..."

* . SabiNa . *

Sobre esas circunstancias particulares de comunicación con que muchas veces lidiamos en este oficio, de depender del salon.

Yo les explico que la napolitana va con ajo, y ellos me dicen que la rucula es verde, como
mis ojos. La primera fue re divertido, a la novena se puso incomodo.

Pero fuera de lo que es la resolución de estas escenas, lo que me resulta llamativo del
asunto es la repetición, la frecuencia en que estas situaciones suceden.
La figuracion de la camarera, bonita, sumisa, la prohibición que la envuelve, la atencion real,
la sonrisita, todo se conjuga disparando el fetiche. Y el uniforme, bueno, tambien ayuda
Oliendo estas conclusiones estaba, cuando escuche la frase...

"sos la camarera que sirve los sueños en bandeja"

Se me quedo la figura poetica como un grafitti inscripta, en un recoveco de la memoria, que supo sobrevivir al alcohol y al olvido, y que en algun momento empezo a hacer como un ruidito, como queriendo decir algo al respecto

Algunos dirian que son solo pavadas, que pierdo el tiempo. Si son solo palabras, dosis varias de poesia trabada. Pero tambien, sabemos que el sentido de las cosas se encuentra mucho mas profundo que su significado, su definicion categorica. Que tire la primera piedra el que no crea que una mirada puede, de hecho, decir mas que mil palabras

Como las flores que sobreviven el invierno en esta jungla de cemento, guaridas de toda especie y aroma
de orquideas y jazmines,
hasta las malas semillas y plantas carnivoras

¿Cuanto dice una mirada? ¿ojos de primavera o de naturaleza muerta?
¿palabras silvestres, o de invernadero??

Es, solamente, una mirada poetica
inocua y sin rimas
Y cuanto mas ve, mas observa
que el razonamiento vacio de las falacias y las frases armadas

Pensaba que pensaba que, nunca van los sueños en bandeja.

Hasta la mesa te lleva, y sin urgencia, una fresa. Te desfila la mueca, te invita a morderla.
Y te haces el anzuelo, te vas a la pesca, y ella es la carnada...
Pero ella era mucho mas eficiente, porque no podia ver enfriar el plato, de sueños faciles y magullados.
Ella sonrie y baila, tiene un andar sincero, con ritmo, y eso te encanta.
Escucha con una postura singular, como solemne, y a la vez felina.
Habla con simpatia, abrigada en un entretejido de afecto verdadero y tintas murocraticas.
Relojea la mesa, despeja el juego y destapa las puertas del infierno con toda su gracia.

Y sabes que eso es todo, que se va a quedar soñando despierta reposando en el mueble.
Mirandote pensativa, adivinando la propina, hasta despedirte con algun brillo indiferente,

"chau, gracias"

Y te vas confundido, sin dar con la nota.
Sabes que ella sabe, que algunas cosas se sirven en cuotas

.daNi*

sobre canciones chuecas. viglietti

2009-07-10T00:10:00.000-07:00

"Los chuecos se junten bien juntos, bien juntos los pies. Y luego caminen buscando la patria,la patria de todos, la Patria Maciel. Esa patria chueca, que hemos de correr, con duras cadenas, los pies todos juntos, hemos de vencer!"

(El Chueco Maciel)

Esto esta escrito en una pared amiga, un mural con pedacitos de historia y de poesia.
De canciones inolvidables, y frases intachables.Versos de la noche.

El es un rebelde, un "gran pez" contra la corriente remolinando rutinas.
Siempre un extra para lo ordinario,
y un discutidor innato.
De esos que te hacen acordar,
que la lucha revolucionaria no puede ser otra cosa
que un acto de amor y ternura,
de valentia y sacrificio

Comienza a aclarar una luz oscura,
algo esta cambiando,
es momento de escribir nuestra propia historia.
Que bueno que estamos entre amigos.

.gracias batman.
con los ojos abiertos

.

"El canto sigue narrando la aventura rebelde. Más cerca de la liberación hay muchas maneras de buscar el hombre nuevo. La manera solitaria, instintiva, de quien ataca a una sociedad que lo atacó primero, que lo marginó y lo condenó. La otra manera, organizada, de quienes luchando contra la vieja sociedad, van creando la nueva. Unos y otros, el Chueco Maciel y los combatientes, todos aparecen signados por lo imperfecto, lo fragil, lo humano. Chueco el chueco Maciel, chuecos todos nosotros, de carne y hueso, de duda y miedo, no superhombres. Pero con la chuequera de cada uno, todos al camino. Juntos, más juntos, atacando, creando."

DanieL Viglietti. Escrito en el disco Canciones Chuecas (1971)

.

Una certeza basta

2009-07-08T01:27:00.000-07:00

MaLa RaCha

Brevemente comento que el sábado en constitución me arrebataron de la mano el celular, que todavía ni empecé a pagar.

Suceso, se imaginarán, que me cayó bastante pésimo.

Cada vez que creo ser una, empiezo a verme otra.

Y es tal la contradicción que tengo ahora en la cabeza, que directamente voy a hacer algo que no es nuevo por estos pagos.

Un desfasaje más.

Éste me lo encontré así, como quien no quiere la cosa, buscando la canción que precisamente, me llevó a escribirlo.

Y del tema que toqué al principio, una sola acotación:

Con el tiempo, y sus perspectivas, las cosas van perdiendo el tinte trágico.

Eso es lo que pienso cuando leo este escrito.

O no.

Cibersaludos, dos!

.daNi*

17 de Abril de 2009. 6 de la tarde. Línea 12.

Voy con los dientes apretados y un rodete de rulos todavía mojados rebotando en la ventanilla. Empieza una canción, ya conocida, y no puedo evitar ver los subtítulos de nuestra historia

. Me SieNtO MuChO MeJoR .

"No razonar, desaparecer..."

…desde siempre, casi como si me estuvieras cantando a mi, Charly.

Fue su modus operandi desde el principio contaminando incluso el fin de nuestra historia.
No fue mejor el mío, creí que era al revés y resultó lo mismo: porque sin razonar morder es
muy fácil. Demasiado.

Jugando a las escondidas, como si fueras un cuarto oscuro, sin sombra ni desconsuelo capaz, de diluir mi voluntad de encuentro.

Tesoro brillando al otro lado del prisma, jurando, cobarde, no ser el oro ni el cobre.

“cuando tenías que estar, te echaste a correr”

Y en el momento justo, me jugaba una ausencia tan sobradora como anunciada, evadiendo una vez más la materialidad misma en la que se apoyaba. El tiempo por vivir y vivido, todo aquello que le permitía ser ausencia en tanto cualquier cosa que hubiera sido.

Pero nuevamente la dialéctica apunta a mi lado, porque yo también me eche a correr…Y ahí sí,
eran caídas: no porque me dejaba (si a larga volvía), sino porque era yo, era yo la que seguía la peor versión de su ejemplo, y rastreaba sus pasos hasta una esquina congelada, a ver bailar los bondis en plaza Italia y dejar que el frío me deforme la memoria. Cometí tantas veces el mismo error, de responder al abandono con uno del mismo calibre y puntería, malicioso y auto-dirigido; de perderme tanto en que no me encuentre, y no ver más allá de las rodillas rotas; de salir de mí, borrando las huellas del regreso a casa, religiosamente como quien escapa.

“no se más quién soy, de que te reís?”

Introspección, autoconciencia, definirse a uno mismo, redefinirse… por qué?

Cuál es la necesidad de definir lo que soy?

No soy por lo que hago? Por lo que siento?

Qué puede agregar un decorado de conceptos a lo real, lo concreto, aquello que hace y deshace mi vida misma.

Y en el fondo, también es verdad que no lo sé.

Alguna vez tuve tantas seguridades que hoy no son más que preguntas, y habrá sido eso crecer?
O son traumas? (y ahí te reís)

Qué puede definirme, acaso más que estas palabras?

Mi carrera? Mi trabajo? Mi familia?

Me definen mis logros? Cada meta cumplida?

O no somos también por los golpes que recibimos, que nos pusieron a prueba, nos curtieron de vida y nos obligaron a levantarnos?
Si somos por nuestra historia, nuestra efímera, imperfecta, desmoronada historia, puedo decir
que fui un manantial de vida, una pícara chispa, prefiriendo siempre arder a desvanecerse.

Y de lo que fui a lo que soy, entramos en duda. No ha habido luz que alumbre las ruinas de este imperio.

Pero tengo, todavía, una certeza, una cosa es segura: (y gracias otra vez Charly) por que sé, que de hecho, me siento mucho mejor, mucho más fuerte sin tu amor.

la des-humanidad me tiene ofuscada

2009-06-28T22:17:00.000-07:00

"hay tanta pequeña vanidad en nuestra tonta humanidad...enceguecida"

En capital ganó el pro.
Pareciera que necesitamos pastillitas de la memoria.
Pareciera que somos inmutables a la desgracia,
ajena, claro.

Pero más allá de la sensación nefasta que me trajeron estas, como tantas, elecciones, lo que realmente me provoca un malestar unico en este momento es saber, que mientras saltaban los pequeñoburgueses, al canto de "se siente, se siente, macri presidente", festejando las promesas de defender el capital nacional y los intereses del campo, en Honduras lo bajan a Zelaya, casualmente cuando estaba llamando a la participacion popular para reformar la constitucion...
un golpe de estado más, así como si nada.
Y acá pareciera que a nadie le importa.

Es ley, en Buenos Aires el silencio.
Mañana seguramente cunda el pánico, pero no por la continuidad de las intervenciones militares sin limite ni freno, mañana hablaran de la inflacion, de la gripe del chancho.

Ni siquiera puedo escribir en este momento de lo ofuscada que me encuentro.
Pareciera que no tenemos memoria.

MurócrataS

2009-06-22T12:32:00.000-07:00

Una nueva forma de llorar.
Rayas y círculos, y puntitos y escarchas.
Canciones cansadas, barro podrido.
Buenos Aires y el frío.
Un café tirado, el sueño quemado.
Pupilas dilatadas, bolsas de plástico contaminando el agua.
La comida helada, palabras rotas.
Un leer sin ganas, el silencio escolta.
Los viajes a ningún lugar, tiempo fuera del tiempo
La cara hinchada, la sonrisa falsa.
Miradas vacías, desesperanzadas.
Recuerdos caducos, memorias bobas, algunas marcas.
Cartas que nunca se envían, ya demasiadas.

Morimos de pie, y los recursos se agotan.
Apagón del alma.
El ritual lacrimógeno no expurga nada.
Un pluscuamperfecto injusto agotó mis ganas.
Es una nueva forma de llorar, este seguir viviendo.

Pero nos gobiernan otras bases, y no vamos a caer de nuevo.

Declaramos entonces, a riesgo de perdernos,

(y más todavía de encontrarnos)

la implementación inmediata de una nueva y obstinada,

pero segura, Murocracia.

(Sabemos, claro, que a seguro se lo llevaron preso y que estas nuevas declaraciones poco significan, si las transacciones de fondo siguen siendo las mismas. Procuraremos hacer lo posible para ser fieles a las nuevas bases, sacrificando quizás algunas lagunas de la propia naturaleza. Por lo menos hasta que alguna de esas fugacidades golpistas decida nuevamente tomar el control de las políticas exteriores de mi persona. Seré ilusa, pero nunca hipócrita, veremos ahora como resulta, y si resulta esto, de ser murócratas)

Buenos Aires, 09-06-09

Monóxidos

2009-06-15T11:03:00.000-07:00

"La creciente importación de relojes no significó precisamente una nueva concepción del tiempo"

Halperin Donghi

Sí, haciendo de cuenta que no necesitamos el aire, no vamos a administrar mejor el oxígeno.

Y las cartas, ya estan marcadas.

Queda jugar.

Abrazar los aires, los que vienen.

Buenos Aires.

Los sábados suenan trompetas por Montes de oca y Suarez.

Barracas se tiñe de un aire dominguero feliz.

Pero fica trancuilo.

Y sacando la cuenta, estamos mejor.

Con los pulmones verdes del alquitrán,

y el monóxido de carbono en el corazón,

por la opresión,

las injusticias,

las penas,

la inseguridad,

las manos frías y rotas de tanta infancia perdida,

robada...

Es tal la crisis, tanta mierda en este mundo y en esta ciudad,

que en realidad, no hay tiempo de buscarse tormentas,

no hay huracanes razonables en el calentamiento global.

Sabemos que la impotencia ahoga,

pero que incite las ganas de respirar.

Los vientos de este viento, me llaman a despertar

Es hora de juntar coraje,

hay demasiadas cosas por las que luchar.

Sin Calma . remaKe

2009-06-08T00:31:00.000-07:00

.cuando la vida se hizo tangente, se convirtió en una serie de cosas accesorias que pasan, mientras pienso en tu nombre y miro el otoño atravesar la ventana.

.Sin calma.

Y el mundo, ese mundo que ni era mundo,

mas un mundillo de cartas marcadas,

terminó de caer, desmoronado.

Quedamos la tinta y yo en este momento, sin mundo, sin calma,

manoteando palabras desencontradas
Estoy vacía, se secó hasta la plastilina barata,

y los pedazos de corazón gastado que a torpes remaches juntaba,

estallaron en demasiadas partículas como para volver a juntarlas.
No quiero, no puedo, creer en nada.
Desconozco si hay lunas llenas para mis trasnochadas.

Es uno de esos momentos en los que la vida es eso que pasa,

mientras el otoño invade mi ventana.

De esos momentos pesados y odiosos,

sin aire, sin tiempo, sin calma.

.

A veces necesitamos canalizar la oscuridad por algún lugar, a veces mis post no pudieran ser más catárticos. A veces necesitamos salir de las etiquetas, y las cortesías, las careteadas. A veces siento que la única lealtad que me queda, son estas cartas, que nunca se envían,

A veces pienso que cuando se rompe todo lo que se toca, lo mejor quizas sea no tocar nada.

.

Cómo pega la facu eh !

2009-05-28T14:13:00.000-07:00

En didáctica general estamos viendo diferentes enfoques de enseñanza.
Cada uno tiene su forma de entender el aprendizaje, desde qué es lo que se tiene que aprender, a cómo es que efectivamente se aprende y enseña.
Y, esto de “ir reconociendo a lo largo de la bibliografía diferentes enfoques”, me terminó llevando a encontrar el propio enfoque, o más bien a buscarlo, a comprender la burbuja en la que vivimos inmersos, y tratar de formular una postura propia.
Si tuviera que definir el vínculo que se desarrolla en mi facultad, por el tipo de enseñanza y procesos de aprendizaje que experimenté diría que,
Se nos entrega, o más bien, se pone a nuestra disposición, una masa de información y de instrumentos de modo que, no sólo seamos capaces de “aprender” (justamente) sino y principalmente, que lleguemos a ser capaces de decidir dónde pararnos frente a esto nuevo que se nos enseña.
En el caso de la didáctica, es poder definir dónde pararse a la hora de enseñar, cuáles son los principales objetivos y cuál es la mejor manera de llevarlos a cabo. Este tipo de formación y de decisiones, está sino determinada, al menos bastante relacionada con la forma en que cada persona se enfrenta a la vida misma.
Podemos decir que el que los enfoques de la enseñanza se llamen enfoque “liberador”, “ejecutivo” y “terapeuta” dice ya bastante por si mismo.
Si con algo de lo que estoy aprendiendo coincido totalmente, es con que la educación no puede ser apolítica, todas las decisiones en torno a la educación implican una postura, una elección, un recorte. No sólo en cuanto a la forma de enseñanza, la estructura y normativa vigente de los dispositivos de educación, las relaciones profesor-alumno, los métodos utilizados, sino también, respecto al contenido mismo de esta enseñanza.
Que en 5to grado se nos hable de Colón y el descubrimiento de América, pero no de Tupac Amaru y la resistencia, que nos enseñen la historia de San Martín y Belgrano, pero nada de la del Che Guevara y que los versos a aprenderse sean del Martín Fierro y no los cuentos de Benedetti, o Galeano, o Cortazar, todas estas elecciones, estos recortes del material “enseñable”, tienen sus razones bien fundadas. Y no en cuestiones pedagógicas, sino, sobretodo, en objetivos políticos e ideológicos.
Mi teoría es que en el nivel universitario, el pensamiento metacognitivo funciona constantemente, y lo que se desarrolla, además de incorporar y procesar información nueva, es la capacidad de “lectura”, de comprensión de los mensajes.

Si en el wikipedia buscamos la historia de Atahualpa, por ejemplo, nos va a contar como ocupó el trono inca en 1532, y un relato breve de los “sucesos más destacados” hasta que fue ejecutado y traicionado por los españoles en 1533, que después de recibir el rescate negociado de tres habitaciones llenas de oro y plata, además de mujeres, entre ellas, la suya propia, fue ejecutado en la horca tras haber sido bautizado (caso contrario lo quemaban vivo)
Y al final de este articulo tan “objetivo”, encontramos una cita que dice..
“Fue enterrado en la iglesia de Cajamarca pero unos días después su cadáver desapareció misteriosamente; probablemente sus súbditos lo profanaron para momificarlo y ocultarlo”

Lo profanaron. La negrita es mía !
Tan sólo una observación, de que la elección de palabras nunca es casual ni inocente. Según el wikipedia, serán sus súbditos (quienes mantienen sus creencias y lealtades), los que lo profanan al darle el tratamiento ritual que sostuvo toda su vida y “recuperarlo” del dominio español. El eco de la opresión cultural nos sigue hasta estos “días modernos”, y lo que tiene esto de peligroso, es que se oculta bajo un manto de “objetividad” que monopoliza la producción de conocimiento y sostiene una hegemonía cultural sin precedentes.

Volviendo al campo de la didáctica en particular, cada enfoque va a tener un tinte, la resonancia de algún discurso más amplio de entender, no sólo a la mente y al aprendizaje, sino al mundo en general, a la humanidad misma, en el que ese enfoque tiene sentido.
Este recorrido bibliográfico que todavía no describo fue, a rasgos generales, encontrarse con un tal Skinner primero, hablando de la instrucción programada, la dosificación de material y la utilización sistemática del refuerzo, a través de los avances tecnológicos y descubrimientos de laboratorio sobre las leyes del fenómeno enseñanza-estimulo-aprendizaje-refuerzo. Según skinner si la secuencia de enseñanza esta bien programada, el aprendizaje es garantía.
Después pasamos a la psicología cultural de Bruner, que toma la ley de la doble formación de Vigotsky (todo aprendizaje se desarrolla primero a nivel interpersonal y luego es interiorizado) y elabora el concepto de la “caja de herramientas” de la cultura. Para bruner, el aprendizaje es el desarrollo de la mente, un acto que realiza el alumno; y el profesor, o el que enseña, es el simple mediador entre el aprendiz y la cultura. La importancia del conocimiento en la escuela, en este caso, no reside en el volumen ni la exactitud de la información que se aprende, sino en que ofrece instrumentos para desarrollar el pensamiento, para construir el mundo y las concepciones que de él tenemos. Este es el aprendizaje verdaderamente significativo, el que lleva al entendimiento, que permite abrir espacio desde una idea hacia otra más general, lo importante no es la amplitud sino la profundidad. En este sentido, se trata de incentivar en el alumno el pensar por si mismo y la predisposición al aprendizaje, siempre será más útil aquello que se aprende por los propios esfuerzos.
Es evidente la diferencia entre estas dos posturas, y si seguimos este camino imaginario que nos lleva del enfoque ejecutivo, al liberador, vemos que en un tercer nivel, encontramos al enfoque terapeuta.
Basta citar el título con que se resume su enfoque, “humanismo pedagógico y tendencias no directivas”, para captar en esencia la postura de Rogers.
Rogers es un optimista, cree en la educación y el desarrollo pleno de las capacidades humanas como un camino seguro hacia el cambio socio cultural, y que con buenos estímulos, con cariño, con libertad y predisposición, se llegara al desarrollo pleno de las potencialidades de cada persona (siempre muy positivas, por cierto).
Este autor enfatiza hasta el otro extremo del papel del alumno, para el lo importante no es aquí la enseñanza, sino que el alumno conozca lo que desea conocer, cito:

“La enseñanza es una actividad sobrevalorada. Después de hacer esta afirmación consulté el diccionario. Enseñanza quiere decir ´instruir´. Personalmente no estoy interesado en instruir a nadie en cuanto a lo que debe saber o pensar. ´Impartir conocimientos´. Eso no me interesa. Me pregunto si no sería más eficaz utilizar un libro o la instrucción programada. ´Hacer saber´. Eso me eriza la piel. No deseo hacer saber nada a nadie. Al contrario, a mi modo de ver se ha mostrado y dirigido demasiado a demasiada gente. Lo cual lleva a la conclusión de que quise decir lo que expresé: en mi punto de vista, la enseñanza es una actividad relativamente poco importante y está sobrevalorada. Tengo un concepto negativo de la enseñanza porque genera casi todas preguntas equivocadas”

Es innegablemente llamativa esta propuesta, en la que el Profesor se llama a si mismo, “facilitador de aprendizaje”; en la que lo principal será el desarrollo de las personalidades y de los “métodos para construir la libertad”, pero a larga también es inevitable reconocer las limitaciones de tal propuesta.
Una metodología de enseñanza que descansa en la buena voluntad y desarrollo personal del alumno, puede tener excelentes resultados en un ámbito universitario, o en la educación superior y media, pero la pregunta que aquí me surge, es cómo operar con semejante perspectiva, en el marco de la educación primaria.

Después de este mini repaso de los enfoques de la enseñanza, puedo concluir, sin lugar a dudas, que todavía no tengo idea dónde estoy parada.
Se que Skinner me parece un delirante, y que mi postura coincide en varios puntos con la teoría de Bruner y la de Rogers, con alguna que otra mini critica para estos autores, no tengo dudas tampoco que la actividad de la enseñanza no puede ser aprehendida así como así, sin antes replantearnos cual es el papel que queremos cumplir, cual es nuestra militancia, nuestro lugar en la lucha social.
Pero si hay algo de lo que estoy segura, es que si yo fuera maestra de 5to grado, no hablaría del “descubrimiento de América” sino del genocidio y la opresión cultural, y no sacaría estos temas de una galera tampoco, incentivaría a que los chicos se preocupen por saber qué había en esas tierras “por conquistar”, que pregunten, discutan y nunca me dejen la última palabra.
En pocas palabras, si yo fuera maestra de 5to grado, les recomiendo que no manden a sus hijos a mi escuela, porque no tengo ningún interés en sostener esa “inocencia” que DIsney ha procurado tan firmemente construir, mi preocupación pasaría principalmente por decir siempre la verdad, por más dura que ella sea, porque a mi modo de ver las cosas, uno de los mayores problemas que tenemos hoy en día en torno a la educación, es que esa versión “objetiva” (tan parcial!) de la historia de primaria, domina muchas mentalidades, que todavía no saben nada de Tupac Amaru, ni de la resistencia, ni del conflicto social, y mucho peor, que con los años, han perdido el interés por aprenderlo.
Abrir los ojos a la miseria puede ser “fuerte” para un niño de 10 años, pero me parece un objetivo valedero, más aún fundamental, si queremos construir un mundo conciente de si mismo, capaz de sacar sus propias conclusiones y de defender sus derechos.

O sea, si tengo que elegir, me quedo con un enfoque “terapeuta-liberador”, liberador de las mentiras de la ideología dominante, y que abra paso a la verdad, y a la lucha social que la acompaña. Ahora la pregunta es, es ese mi lugar? y, como se lleva a cabo dentro de las restricciones del sistema?
Estos planteos son simplemente un esbozo, en el cual trato de definir mi posición...
habrá una continuación, seguramente, sólo que no sé si publicada.

Saludos grandes cibercomunidad

gran ciberabrazo eh!!

.Chau número tres. (en el tute)

2009-05-18T00:03:00.000-07:00

¿Cómo hacerte saber que siempre hay tiempo?

Se nos fue un grande.

Mario te queremos, y siempre te vamos a recordar con mucho cariño.

Gracias por tus palabras hermosas, por tantas poesías maravillosas y por los cuentos desorbitados.

Gracias por tu firme lucha por la verdad, y por recordarnos siempre el valor de las preguntas.

Gracias por tu compromismo social, por tu militancia y tu lucha.

Nunca seras exiliado de nuestros corazones.

.

Cuando tenia siete años, practicaba leyendole poesias de Mario a mi mama, las primerisimas cosas que aprendi a recitar, fueron Tactica y estrategia, Vicerversa, No te salves, Te quiero y Corazón Coraza.

La poesía para mi fue, antes que nada, Mario Benedetti.

Con el paso de los años y medida que iba madurando, segui redescubriendo a este genio, esta joyita que alumbro la historia, un gran pensador y revolucionario, al que le debemos, muchisimo más que una despedida.

Chau número tres.

Te dejo con tu vida

tu trabajo

tu gente

con tus puestas de sol

y tus amaneceres

sembrando tu confianza

te dejo junto al mundo

derrotando imposibles

segura sin seguro

te dejo frente al mar

descifrándote sola

sin mi pregunta a ciegas

sin mi respuesta rota

te dejo sin mis dudas

pobres y malheridas

sin mis inmadureces

sin mi veteranía

pero tampoco creas

a pie juntillas todo

no creas nunca creas

este falso abandono

estaré donde menos

lo esperes

por ejemplo

en un árbol añoso

de oscuros cabeceos

estaré en un lejano

horizonte sin horas

en la huella del tacto

en tu sombra y mi sombra

estaré repartido

en cuatro o cinco pibes

de esos que vos mirás

y enseguida te siguen

y ojalá pueda estar

de tu sueño en la red

esperando tus ojos

y mirándote

MaRio BeNeDeTTi

oTo . ÑaL

2009-05-09T00:55:00.000-07:00

6 de MaYo de 2009

.PeGaBa LaS CanCioNeS CoN CuRiTaS.

Fue mi cumple. La pasé re lindo.

Posteo a continuación el escrito que escribi ese día, y que no tiene nada que ver.

Se fue el verano nomás,
Para noviembre deje un laburo que no me gustaba, rendí mi ultimo final, y como en dos minutos, entre el brindis de año nuevo, el procura pousada y una vuelta derecho agitada, se terminó el verano. Se termino ese tiempo fuera del tiempo y con él, terminaron también el calor a toda hora, las caminatas nocturnas, los mini shorts y las musculosas empapadas. Buenos Aires otra vez plagado.
Cambiamos ya la hora del reloj, comenzamos a usarlo, y nos despedimos de ese “estar empezando” el año.

Casi como en una mañana, pensamos en lo que queda del año, del desayuno a la cena, cronograma en mano, al carpe diem y cacerola o haciendo planes hasta la merienda, siempre esta ese momento en el que pensamos el día.
Y como con las horas en el día, nos encontramos a lo largo del año con lo particular de cada momento, en este caso, las estaciones.

Se me ocurre que es una cosa bastante curiosa, el otoño.
Aunque no tuviéramos noción del calendario, el comienzo del otoño se nos hace ya un tanto evidente…
A los días “frescos” que venían tocando, se suma un matiz dorado que empieza a cubrir cuanto verde que se le cruza. Y de a poco, y después no tan de a poco, se caen de a una las hojas, desnudándonos los árboles.
Un tinte nostálgico tiñe buenos aires, y alguna banda suena quizás a lo lejos, prometiendo invierno, aun mas descenso.
Y ellos tan fieles, tan señores, tan árboles, escoltan erguidos nuestras calles.
Diciéndonos que no, no es una imagen triste…
Estas hojas que se secan, y se abultan en el piso, tan nada más y nada menos, naturaleza muerta. Estas hojas, secas, son la prueba más viva que de la vida nos pueden dar.
Son testigos de un momento fundamental, necesario, por el cual después renacerán las flores violetas de los jacarandas, lo que le permite ser vida a la vida y no un cuadro colorido del zaguán.
Porque todo otoño anticipa un invierno, que traerá después una primavera, cuando la tierra brote de nuevo, infalible, generando aquel espectáculo. Tan igual y tan distinto, tan cíclico y nuevo cada vez.
Y para semejante elaboración es menester para la pachamama también ese barrido general…como que sin el otoño no habría primavera que valga (o sería un caos).
Se me ocurre que si el invierno es la parte del día en el que la vida se pega una ducha, este sería el momento en el que se empieza a quitar la ropa. El agua todavía se esta calentando, porque el termo tanque es chiquito, pero la toalla la envuelve suavemente, y ella sonríe pensando en la inmersión, bien merecida, que se esta por tomar.
Y nosotros, cada vez mas abrigados, nos acordamos de nuevo, que ni las hojas de los árboles ni el sol radiante son eternos, y aunque sepamos que vuelven, y quizás por eso mismo, los empezamos a extrañar…

Qué cosa curiosa, el otoño, la naturaleza se nos desnuda y nosotros, sin dudarlo, nos empezamos a emponchar.

Saludos, dos!

daNi...

Pd: este año se me justifica, seré loca, pero loca linda!**

** loco lindo: dicese de loco inofensivo

Boicot, boicot!

2009-04-27T10:41:00.001-07:00

Lo que sigue a continuacion es resultado de una conversacion que tuve que con mi viejo hace, mas o menos, dos semanas...

El hilo venia siendo una cosa asi, elecciones/no se a quien votar/no confio en nadie/si total siempre dicen cualquier paparulada y cuando suben al poder hacen lo que se les canta el reverendo pajarito y se van a jugar al golf a una quinta de olivos.

Es muy probable que el problema real tenga que ver con el sistema en el que esta inserto nuestro querido querido pais, en el que los intereses empresariales gobiernan el globo y la suerte de todos, que las posibilidades reales de desarrollo, (y con esto me refiero a tanto desarrollo personal, como material cultural e intelectual) estan vedadas en un sistema tan opresivo como "posmoderno" que con i phones, paginas web y otros chiches distrae la atencion del proceso real de explotacion total que estamos viviendo.

El otro dia en frente del local en el que trabajo habia una fuga de agua, pero alta fuga de agua eh!
era una catarata que salia del medio de la vereda, y que perdio vaya a saber uno cuantos litros de agua potable desde las 7 de la tarde. Mas o menos a las 10 de la noche llamamos a emergencia civil para denunciar el hecho, porque era realmente un espectaculo de lo insolito, cuantos se matan por dos gotas de agua potable en el mundo y ahi, plasmado, continuo, un derroche total de un recurso que no sobra y que no tiene ninguna razon de ser. Nos dijeron, que ya habian recibido una llamada por eso y que estaba "asentado en actas".
Nos fuimos a las 3 de la mañana, la catarata seguia ahi... Me moria de ganas de sacarle una foto imprimirla en gigantografia y ponerla por todos lados con la frase "la cuidad trabaja".
En mi barrio rehicieron una plaza que estaba bien como estaba, que ya la habian arreglado hace unos años, pero que por algun motivo se ve que el señor gobernador de la cuidad le parecio imprescindible reformar y enrejar.
Me pregunto, cuanta plata, cuanto tiempo, cuanto trabajo absorbio semejante obra. Me pregunto, como puede ser que gasten tanta energia en rehacer cosas que estan bien como estan y no pueden arreglar una fuga de agua, que no es ninguna boludez. (y esta anecdota va mas alla de mis opiniones personales hacia la gestion de gobierno y del aparato que esta engordando su capital en el fondo de tanta obra publica)

Ahora se vienen elecciones nuevas, y no se a quien votar, no confio en nadie porque al final siempre te dicen lo que queres escuchar y nunca lo que realmente piensan.
Y eso como lo hacen_? Con el monopolio de la informacion

Las encuestas electorales son el instrumento de control con el que los politicos arman su "speach"
Mientras haya encuestas electorales, estos señores a cargo de la politica, van a saber exactamente que es lo que queremos escuchar y van a repetirlo, endulzarlo, decorarlo, para convencernos de que ha llegado el heroe que estabamos buscando.
Para que decir lo que realmente piensan si con la informacion que circula de las expectativas de gobierno con las encuestas electorales tienen todos los ingredientes para asegurarse una victoria?

Y aqui mi consejo. MIENTAN EN LAS ENCUESTAS!!!!!!!!
estaba pensando que si todos pudieramos organizarnos, y tiraramos fruta a 8 manos en las consabidas encuestas, asi de un modo grotesco y evidente, a estos buenos señores no les quedaria otra opcion que decir LA VERDAD.
No podemos obligar a quienes tratan de tomar control sobre las decisiones publicas a ser honestos, pero podemos quitarles o boicotear las armas con las que cuentan para engañarnos, llevarlos al limite de tener que ser transparentes o similar.

bueno, esta fue mi humilde opinion, abierta a debate, y convencida de que no planteo una solucion real a la miseria mundial, pero seria un pasito para tratar de hacer funcionar, entre todos, a la democracia real.

saludos, dos!

daNi

des pues

2009-04-15T11:31:00.000-07:00

La tendencia en el hogar de la que escribe se ha convertido en una suerte de desfasaje total

El escrito que sigue a continuacion ha sido elaborado en las playas del cabo polonio, la segunda de enero del 2008.

Saludos, dos.

No los pierdan.

Pd: perdi las tildes, no el criterio ortografico.

"Con un corazon que no puede cumplir mas promesas, ya"

(Mi genio amor, Temazo Inedito de Los redondos)

Despues de tantos extravios,

de noches frias en vela

del desvelo de buscarte y no encontrarte

de pensarte perdida, confundida por tu ausencia

Despues del olvido

y el recuerdo de tu olvido

aquel alivio de luto - creer que te irias -

Despues de las huidas

y nunca despedidas

Despues de tus mentiras,

y mis negligencias,

de querer creerte

creer que volverias

Despues del miedo a perderte,

y nunca te tuve

Despues de tu corazon

que no puede cumplir mas promesas

Despues de seguir bailando

y brindar por tu amor (propio)

Despues de todo lo que imaginamos

Despues de todo

Despues, no hubo nada

no hubo despues.

Esperanza, quizas

de que muera la esperanza.

Un silencio que aturde,

una tristeza que traga sus lagrimas.

Pero habra un despues, yo se

un final

Porque la nostalgia esta noche anuncio su retirada.

Despues de la distancia,

y cuando la suerte esta echada

se va saliendo la espina

de tu mentira gastada

Despues las cartas ya estan marcadas,

y va salando, de a poco, esta herida

Demasiada distancia,

puede hacerse despedida.

Como el agua, parte II

2009-03-31T21:24:00.000-07:00

.

como el agua
nos dije un dia

como el agua

nos digo hoy

evaporada

por el aire

sin temor

como el agua que se separa

como el rio y el mar

que tan poco tienen que ver

la tierra, la arena, lo dulce y la sal

como una corriente indecisa

como un velero sin viento,

como un mar de gentes varadas

o un remolino violento

como en el relato de un naufrago

agua que no se puede beber

eras agua, un oceano

del que no podia volver

y donde miraba habia oceano,

y tu reflejo detras

que me llamaba, me llevaba

y bien sabia tentar

pero no podia alcanzarte

guardabas veneno en la sal,

eras agua, un oceano,

eras refresco mortal,

pero esta vez conozco el truco,

me lei el libro, me se el final

y aunque me burle una gaviota

hoy prefiero la sed

prefiero naufragar

andare sin rumbo

hare el camino al andar

mejor que mal acompañado

sera dormir en soledad

como el agua,

nos repito

como vapor,

como hielo seco,

como nube del riachuelo

que no parece pasar

no todo lo que brilla es oro

no todo el agua se puede tomar

carta de vecinos sanjuaninos a Tinelli

2009-03-24T10:29:00.000-07:00

Vale la pena tomarse unos minutitos y leer esta carta...

(Esta es una carta de vecinos sanjuaninos a Marcelo Tinelli)

Estimado Marcelo: luego de escuchar tus declaraciones en el programa de Rial, donde tan claramente expones la pesadilla que están viviendo vos y otras personas en Buenos Aires y coincidiendo plenamente con tus expresiones de:

"La entiendo perfectamente a Susana (Giménez), si me mataran un ser querido también pediría la pena de muerte, y yo también estoy cansado de los derechos humanos a los presos".

"La gente ya no sabe como vivir, ni siquiera nos podemos mudar porque ¿adónde vas a ir? Todo el país es inseguro".

"Hoy te matan por el pancho y la Coca (Cola)".

"Miramos el país como si fuera una película, nadie se hace cargo de nada. Yo no digo que hay que hacer la ley bruta pero algo hay que hacer".

"La inacción es lo que genera todo esto y nos estamos acostumbrando a tres o cuatro muertes por día que aparecen en los medios y esas son solas las que aparecen. Hay decenas, cientos de muertes más. Acá nadie se hace responsable de las cosas".

"Salís a la calle y te matan a vos, a tu hijo, de seis tiros. Vos vivís en un country cerrado, en un edificio con rejas, y los delincuentes andan sueltos".

"Nosotros no tenemos que encargarnos de esto (...); nosotros damos trabajo a la gente, entretenemos. ¿Por qué tenemos que estar controlando la cuadra, la casa, el barrio? Pagamos nuestros impuestos para que alguien vele por nosotros"

Un grupo de vecinos del asentamiento El Chorizo, ubicado en una zona rural de la provincia de San Juan, sensibilizados por tus palabras, nos reunimos en asamblea y, decidimos darte una solución. Nuestro barrio es humilde, te aclaramos, pero no hay inseguridad. O por lo menos la inseguridad que sufres vos en la gran ciudad. Si la memoria no nos falla aquí no han matado a nadie. Por lo tanto hemos decidido, por unanimidad, darte un lugarcito en nuestra barriada.

Hemos decidido esto porque ninguno de nosotros olvida tu valioso trabajo de "entretenimiento" durante casi las dos últimas décadas. Que coinciden con las más duras recordadas por muchos de nosotros. De hecho, nuestro asentamiento está ubicado en las antiguas vías del ferrocarril.

¿Te acordarás Marce del Ferrocarril? Ese que en los `'90, cuando empezabas tu carrera meteórica, Neustadt que nos "aleccionaba" usando el "sentido común" no nos "entretenía" como vos, decía que debíamos privatizarlo porque nosotros (o el Estado) tenía que subvencionarlo. Hasta que por suerte desapareció (el ferrocarril, digo). Sin embargo pasó algo curioso. Muchos perdieron el trabajo, otros la forma de transportarse y por ende el trabajo, y otros que vivían de los que vivían gracias al tren también perdieron el trabajo. Dicen que un millón de personas tuvieron que emigrar a las ciudades. ¿Será cierto? La cosa es que seguimos subvencionándolo. Si, podes creer, vos, yo, nosotros, los que pagamos impuestos.

Pero no todas fueron pálidas, algunos salimos ganando. Gracias a Menem que lo hizo, Neustadt que nos lo vendió y vos que nos sacaste la mufa, ahora tenemos donde vivir. Fueron épocas duras, pero por suerte vos estabas allí para "entretenernos".

¿Te acordarás Marce en los '90 cuando abrieron los mercados y cerraron las fábricas? ¿Cuando privatizaron YPF y se popularizaron los piquetes? Si te debes acordar. Era cuando el 1 a 1 que te permitía mandar los muchachos que trabajaban con vos a otros países para burlarse de los lugareños. Que gracioso. Después de buscar laburo todo el día, llegábamos a nuestro rancho para poder verlos y divertirnos junto con ustedes. ¿Que boludos los italianos, no? Que divertido, menos mal que estabas vos para "entretenernos", Marce.

Por habernos entretenido tanto en esos amargos momentos es que te haremos un lugarcito en nuestro asentamiento. Ya hablamos con el puntero de turno y nos dijo que solo te cobrará $500 por la parcela. Si nosotros pudiéramos te ayudaríamos, pero nos agarra en mal momento porque ya hicimos la tómbola para buscar fondos para la operación de Yésica.

La Yesi es hija de una niña de 14 años con desnutrición que nació con una malformación. Marce: ¿sabias que en Argentina mueren 20 niños por día por desnutrición? ¿Casi una tragedia no? Pero volvamos a la tómbola. No nos quedó otra porque, como te imaginaras, La Yesi no tiene obra social, y en el hospital no tienen insumos. Esto también empezó en los '90 Marce. ¿Te acordarás? Era cuando mostrabas las chicas pulposas. Que buenas estaban, Marce. Parece que estábamos demasiado "entretenidos" porque llegaron unos tipos de unos organismos internacionales que nos decían que para pagar la deuda externa había que bajar los gastos en salud y educación. ¿Te acordarás? Parecían bloopers de VideoMach. Tal vez no te acuerdas, y lo entiendo, porque no podes estar en todas: buscando gente de quien burlarte, chicas que quieran mostrar los pechos por unos pesos, coordinar con los del programa para ver cuando hay que reírse, cuando aplaudir, cunado burlarse, la publicidad, la fama.

Lo de la educación no nos importa tanto. Por aquí ya casi nadie va a la escuela. ¿Sabías Marce que en la Argentina para el 2001 no superaban un 25% los jóvenes entre 20 y 24 años con secundaria completa? Igual a nosotros no nos complica, porque para cosechar uva, tomate y trabajar en la construcción no nos exigen la secundaria. De hecho, menos mal que no nos exigen ni la primaria o saber leer y escribir. Menos mal Marce, sino estaríamos realmente jodidos.

Tu parcelita estaría al lado de la de los Carrizo. Son buena gente. Si hubiera trabajo trabajarían de seguro. Don Carrizo toma mucho, pero nunca le ha pegado a nadie que no sea su mujer o sus hijitos. Dicen que se puso malo desde que Carlos, el hijo mayor, tuvo el accidente. Se cayó del camión de la cosecha y lo aplastó el trailer. La policía no sabía si ponerlo como accidente de tránsito o de trabajo. ¿Sabías Marce que en el 2008 murieron más de 8100 personas en accidentes de tránsito? ¿Y que en ese mismo año murieron más de 1000 en accidentes de trabajo? Es impresionante. ¿No Marce? Pareciera un castigo de Dios. Igual a Carrizo no le importó como lo anotaron, solo le dolió la muerte de Carlos y que este dejara su novia e hijita desamparadas. El viejo no lo supera. Ah. ¿sabias que Don Carrizo era ferroviario?

Volvamos a tu parcelita Marce. Es la más alta del asentamiento, por lo que es improbable que se te inunde en la época de lluvia. Igual en San Juan no llueve mucho. No hay agua potable, pero por unos pesos te llenan unos tachos y listo. Lo que si, tienes que asegurarte unos mangos a fin de semana para tal fin. Tampoco creo que tengas problema en conseguir trabajo.

Tal vez puedas ser locutor de radio. Aquí son tan malos que lo único que hacen es imitarte a vos. Llegas a venir vos y los flacos se tienen que hacer vecinos nuestros. Quedarían, realmente, en la lona. ¿Como no le van a dar trabajo a Marcelo Tinelli? Educado (¿terminaste la secundaria vos, no?), blanco, alto, con toda la facha y la mosca. ¿Como hiciste Marce para que te vaya tan bien cuando la mayoría de los argentinos quedaba en la pampa y la vía? Y después la mayoría en la pampa y nosotros en la vía (ja, ja, un chistecito de los tuyos). Te confieso que por momentos te tengo envidia. Pero nunca como para matarte, tranquilo.

Hablando de muerte, acá me recuerda doña Carmen que si hubo un hecho de sangre. No en nuestro asentamiento, pero el Sordo, como le decían, era vecino nuestro. Lo mató la policía un día que se escapaba con un televisor y un dvd robados. Le gritaron: ¡ALTO!, pero no escuchó. No salió ni en las radios pedorras de acá. Se le había roto el suyo y quería verte, cueste lo que cueste, decía. Eras su ídolo. Igual, como dice la Su: el que roba tiene que morir. ¿O el que mata? Bueno, no se, alguien siempre muere de todas maneras.Bueno Marce, no queremos distraerte más con cosas sin importancia.

Sabemos que pronto contaremos con tu vecindad, ya que si bien es una comunidad humilde, se aleja mucho del infierno de vivir en un country encerrado y al acecho de una turba de mal vivientes esperando arrebatarte la vida.

Un afectuoso abrazo y te esperamos.

Vecinos de El Chorizo

PD: acá también comemos panchos, pero con Tuya (Cola). La vida vale un poco menos.

contradicciones

2009-03-17T23:21:00.000-07:00

realmente no tengo ganas de pelearme con el mundo

me genera un rechazo terrible la gente que va por la vereda de enfrente y mira con asco al pobre pibito que no hizo nada pero esta descalzo y con hambre

que miran mal a cuanta persona apurada que se le cruza como si por correr fueran motochorros

los que culpan a los pobres

los que dicen, los que chorean lo hacen porque no quieren trabajar

los modernizados,

los que defienden "las posibilidades reales que ofrece el sistema, que trabajo hay para el que lo busca"

y despues tratan como a un señor al viejo de traje... todo un señor:

"buen día señorita" "buen día señor"

y que en realidad es el peor criminal, el que se llena de plata a costas de la miseria y el hambre

...

me enferman

pero después estoy trabajando, 13 horas por día, todo el fin de semana

y en el medio, EN EL TRABAJO, me roban la mochila

y me reconozco cruzando la vereda

paranoica

enojada

viendo tanta demanda de trabajo y pensando, este rastrero me roba porque no quiere laburar,

no necesitaba sacarme la mochila

podria haberse conformado con la caja del local

que ya de por si esta mal, pero es distinto

no, me tenia que sacar la mochila

yo estoy trabajando y me roban como si nada

y me lleno de bronca

y prejuicios

y me peleo con el mundo

y me reconozco falacia

y contradicción

y ya lo dije, enojada

no se nada del rastrero

quizas tenia hambre y necesidades

o urgencias

seguro que las tenia

y la vio, vio mi mochila y dijo bueno, con esto como en la semana

o me drogo

y se que tampoco tiene la culpa si con eso se fue a fumar un paco

pero lo odio

y creo en parte que sí tiene la culpa

no lo conozco y lo detesto

porque no me devolvio el documento

y seguro q tiro mi collar, que no valia nada, pero para mi era un recuerdo sagrado

y seguro q tiro mis fotos, y pensaran, para que andabas con las fotos, pero bueno, son mis fotos

y algun escrito impreso

algun regalo

y se llevo mi plata, que no es mi plata sino mi energia, mi tiempo, mi dedicacion, mis semanas

hace dos semanas que no veo a mis amigos

porque necesito trabajar, necesito la plata

y este tipo viene y en 5 minutos resuelve su semana, y se fue re tranquilo con mi mochila de luca prodan...

y de nuevo me parece victimario

y me cuesta mucho culpar al señor

que viene a comer y me deja buena propina

y me trata con respeto

"buen dia señorita"

y se que es un circulo vicioso

que el chorro es chorro porque asi aprendio

y que el problema de fondo es un problema social

del sistema de asistencia social, de educacion publica, de salud

del sistema en si, que permite y aun mas, se apoya en que tan pocos acumulen millones mientras millones acumulan tan poco

pero tampoco me parece un tipo tan inocente, la verdad

y no se cual es la solucion

y me exaspera

me miro al espejo o leo estas palabras y me genera rechazo,

por paranoica, por alienada, por materialista

pero de nuevo que estoy contradictoria, y en realidad no creo que sea materialista que me de bronca la impotencia que me genera el arrebato

de mis cosas, mi tiempo, mi confianza

no encuentro la vuelta y no se si pueda

4 robos en poco mas de un año y la verdad que ya no tengo mucha paciencia

empiezo a perder el juicio

y la tolerancia

y creo que de todo, es lo que mas me rompe las pelotas

y la luz?

2009-02-20T09:08:00.000-08:00

tengo que admitirlo:
le tengo miedo a la luz

este sistema asqueroso ha logrado lo imposible y ha dado vuelta por completo siglos y siglos de historia

hoy en dia, le tengo miedo a la luz
vivo tanteando por el miedo de que llegue una cuenta exageradamente gorda que me prive de demas cosas importantes
y asi, cuando antes temiamos a la oscuridad, ahora le tememos a la luz.

antes, temiamos en los hogares oscuros, y disfrutabamos de las caminatas a la luz de la luna, tenue, y lo que temiamos eran
el escandalo y el bochorno.
y hoy, como si hubieramos hecho una copia en espejo, la luz que tememos es la propia, y en la calle ya no nos gusta la soledad ni la luz
tenue de la luna. hoy buscamos el bochorno, por el miedo a estar solos y expuestos

cuando antes le temiamos al encierro, hoy le tememos al aire
cuando antes le temiamos a la soledad, hoy le tememos a la compañia.

Sea por el compromiso o por estar mal acompañados, la especie humana tiene cada vez mas problemas para relacionarse
y solo lo logra a traves de las transacciones empapeladas de nuestra vida cotidiana

Antes, el celular fue la novedad, quien lo conseguía exhibía orgulloso su maravilloso aparatofono y su cúmulo de grandes cualidades, su paso más lejano de la inseguridad, ofreciendo la posibilidad
de comunicarse desde donde se quiera. Hoy, este aparatejo del demonio nos persigue, se hinca odioso frente a nuestros ojos cansados y nos consume sin culpas. Sí, ahora también le tenemos
miedo al teléfono. La comunicación dejo de ser una posibilidad y se convirtió en posición obliga, y no atender una llamada o responder un mensaje es un pecado digno de hoguera.

Antes el peligro estaba afuera, hoy los de afuera nos mantienen, pobres y cada vez mas al margen, y nosotros agradecemos como si papa
y mama nada hubieran hecho, como si la historia no fuera una sola

en cualquier momento saldra un impuesto a la ventana
y que haremos entonces
que es la luz que no tememos

porque la luz interior tambien ya esta mal publicitada
ahora se hacen chistes y se tuerce un poco el labio, se habla de algun libro o alguna obra de teatro, se hacen comentarios mas o menos
perspicaces y se "demuestra" grotescamente la luz interior,
la luz seca

lealtad, es un problema
lealtad, es una promesa de decepciones

y cuando alguien habla de cambiar el mundo, lo miran burlon, y se escucha un murmullo
"eres joven" o "ya vas a salir a la vida y cambiaras de opinion"
ahora los que quieren cambiar el mundo son ilusos, soñadores, terroristas o comunistas

antes temiamos ir por mal camino, hoy el miedo se esconde en los planes alternativos
antes el cambio era una promesa, hoy designa valores en la bolsa y en el mercado
antes el interes era un detalle, la pregunta de un amigo, hoy es ganancia y grandes capitales engordando
antes los intereses tenian esencia, hoy tienen tasa

antes, amigo era una palabra, valiosa y bien cuidada
hoy es una categoria para agregar gente en una lista en una caja en un encierro podrido y cada vez mas comun

antes, los viejos se quejaban de las cosas y decian, antes esto era asi o asa
hoy, ellos estan sin palabras

y me pregunto, donde estamos, que dejamos a nuestros viejos sin palabras
por qué creemos que un doble click nos da la razon cuando en realidad no nos deja nada
antes, queriamos conocer el mundo
hoy, navegamos en internet

antes, habia tierra, agua, fuego y aire
ahora tenemos agua, luz, gas y telefono

y miedo

y antes, el miedo, movilizaba a ser valiente, daban ganas de levantarse y escupirlo a la cara
hoy nos paraliza, nos mata por dentro y morimos de pie como los árboles

y si todo sale como lo planificado, nos modernizamos
"crecemos" es como se dice perder las esperanzas, la confianza y las ganas
aprender a traicionar es "aprender a moverse"
y salir a bailar significa ingresar todo tipo de sustancias en un cuerpo fragil y espastico, y comerciar
social y sexualmente
eso es bailar hoy en dia

y en algun lugar siguen sonando los bombos de carnaval, seguimos volando los ilusos
seguimos amando

la sociedad esta asustada, y el amor es tan poderoso que la abruma, la supera
y ella, que no puede hacer otra cosa, lo crucifica
como hace 2 mil años, lo crucifica

pero nosotros no somos crucificados, cargamos con la cruz en nuestra memoria
porque no tenemos memoria de pez
no ignoramos ser enanos
no nos creemos el cuento
no nos alcanza con navegar
no nos alcanza con la ventana
ni con el bochorno
ni con el gas

no queremos mas periodicos que nos mientan
no queremos vivir mas la historia a traves de otros
no queremos temer mas, a la luz ni a la luna

y quizas, no falte tanto, para volver a copiar en un espejo la historia
y que la luz sea una amiga
y la vecina tambien

y quizas aprendamos a relacionarnos de nuevo,
sin papeles de colores de por medio
sin ganas de aplastarnos
con intereses de los buenos
con cambios que no se lean, 1 a 1, 2 a 1
y los ilusos cambiemos, no de idea, sino de elementos

quizas no falte tanto, y ellos sean los que paguen esta cuenta, que cuenta la historia
tan deudora, tan grotescamente gorda.

Como los caracoles

2009-02-17T09:30:00.000-08:00

"Si la luna no estaba, nadie nos avisó"

Como los caracoles.
Sé que estan pero no los encuentro.
Le toca a otro esa parte del sueño.

Como el sol que se esconde.
Lánguido, lejos.
Verano tímido, principio de enero.

Como el adiós espeso.
De quien se va con el alma llena,
con la promesa de un regreso.

Como todos los viajes,
luego toca la vuelta.
Siempre que sueña, luego despierta.

Como todo eso, y un final feliz.
Un final sin fin,
poco más por vivir.

Qué importa volver, si la vuelta es de tuerca
Si la vida es tranquila, y no por eso lenta.

Como los soles, los caracoles

Cuanto más nos faltan,
cuanto más nos quedan.

La piedra azul

2009-02-10T12:45:00.000-08:00

Alimentando el alma con otras palabras.

Cuando no tengas nada para decir, calla.

Hay tantas palabras esperando tus ojos, aprovechalas.

Una historia que no resuena, facilitada gracias a un Señor, con todas las letras.

Saludos.

Ciudad de Goiania, Brasil, septiembre de 1987: dos juntapapeles encuentran un tubo de metal tirado en un terreno baldío. Lo rompen a martillazos, descubren una piedra de luz azul. La piedra mágica transpira luz, azulea el aire y da fulgor a todo lo que toca. Los juntapapeles parten esa piedra de luz. Regalan los pedacitos a todos los vecinos. Quien se frota la piel, brilla en la noche. El pobrerío, súbitamente rico de luz, esta de fiesta.

Al día siguiente, los juntapapeles vomitan. Han comido mango con coco; ¿sera por eso? Pero todo el barrio vomito, y todos se hinchan y arden. La luz azul quema y devora y mata; se disemina llevada por el viento, la lluvia, las moscas y los pajaritos.

Fue una de la mayores catástrofes nucleares de la historia. Muchos murieron, y muchos mas quedaron por siempre jodidos. En aquel barrio de los suburbios de Goiania nadie sabia lo que significaba la palabra radioactividad, y nadie había odio hablar jamás del Cesio 137.

Chernobyl resuena cada día en las orejas del mundo. De Goiania, nunca mas se supo. En 1992 Cuba recibió a los enfermos de Goiania, y les dio tratamiento medico gratuito. Tampoco este hecho tuvo la menor repercusión, a pesar que las fabricas universales de la opinión publica siempre están, como se sabe, muy preocupados por Cuba.

Un mes después de la tragedia, el jefe de la policía federal en Goias, declaro: -la situación es absurda. No existe ningún responsable por el control de la radioactividad que se usa con fines medicinales.

Eduardo Galeano - Patas arriba. La escuela del mundo del revés.

(también en Palabras que quieren olvidar el olvido, en Uselo y Tirelo)

Diario de viajes

2009-01-22T07:55:00.000-08:00

12 de diciembre de 2008

Bernardo de Irigoyen y Caseros, colectivo línea 12. 2do asiento detrás de la puerta de bajada, lado de la ventana. Hace calor pero esta calmado, ya son las 5 de la tarde y el sol no pega. Está pesado, pero soportable.

Presiono la birome contra el cuaderno, el movimiento dibuja trazos de tinta. Qué particular, no dejo más que tinta...¡Pero tanto más que tinta!

Me dirijo a un lector que no existe todavía, más que en un futuro imaginado. Por ley, escribo desde el pasado, y nuestros ahoras coinciden tan sólo en designarse con la misma palabra, articulados en una cadena causa-efecto.

La escritura me parece alucinante, y pido disculpas al lector, que ya existe, por dejarme caer en la tentación, de detenerme una vez más.

Existe una distancia considerable entre el pensamiento y la palabra.
La semiología más básica, que te separa significado y significante, para luego reunirlos en el ya conocido símbolo, capta en sí la naturaleza del fenómeno: Intentar traducir algo tan sensorial y espontáneo, como atemporal y amorfo, en un concepto cuadriculado, perfectamente definido dentro de un vocabulario finito y estandarizado, sugiere lo acotado del asunto.
La limitación de los medios genera la indiscreción entre uso y abuso. Y en un despelote de tinta, papel, movimiento e "ideas" que luchan por realizarse, ni llegan a definirse y alguna frustración se hace sentir.

Para los desertores es fácil, sólo hay que encontrar alguna distracción y el escrito queda para otro momento.

Un problema recurrente en este tipo de circunstancia es cuando en realidad la distracción fue el problema inicial. Cuando uno se siente seco, repitiendose, sin pasión ni ganas, acaso reservadas siempre a un mismo "objeto del afecto", o lo que sea que sea...

"Miro por la ventana, cruzo corrientes y me acuerdo de vos. Nunca caminé por ahí con vos, me hubiera gustado. Entonces, como siempre, me acuerdo de vos. Mucha fantasía, mucho recuerdo también, y nada me entretiene tanto. Es que si de vos se trata, excusas sobran, y apareces de golpe, como siempre, como nunca, y con el mismo doble filo que hoy corta mis palabras. Me pregunto si pensarás en mi, si me extrañas, si alguna vez me hubieras buscado, por qué será que estás tan ausente y aún así te tengo tan presente y a flor de piel.

Recuento los momentos más felices, no puedo evitar un cosquilleo mientras pienso en esa tarde. Se nos caía el cielo encima, el mismo cielo que nos había robado el sol, y fue perfectamente accesorio. Salimos de la estación jugando, corriendo entre charcos, deslizando buscando un café, porque yo quería un café. Y la imagen se congela en tu risa, en tu mano apretando la mía."

Canalización. Iluminación. Aire.

"Se va difuminando poco a poco lo palpable. Nos une la luna, que es la misma para los dos. Me queda una sensación a película vieja de la que no me canso, pero me canso.
Los colores ya gastados, y la historia esta vez fue en rojos. ¿Valió la pena?
No lo sé, pero la imagen va perdiendo nitidez. "

La distorsión es inmanente, y entra en juego otra distancia insalvable: el tiempo.

Ya entre mis ideas y su expresión había una pelea importante, pero los ingredientes de la sopa no se agotan tan rápido... Supongamos que la palabra es como una foto de la idea, una forma de materializar en algo estático y visible, algo que pertenece a un proceso de pensamiento abstracto, y dinámico. Eso nos deja dando vueltas sobre algo que tratamos de atrapar como un sólo elemento, cuando ese elemento en realidad ya no existe, sino que se desarrolla, muta y hasta finaliza. Estamos tratando de expresar algo que teníamos para decir hace un rato.
Es rídiculo.
Cuidado con la palabra, si contamos con el tiempo, y con el hecho de que nuestra mente no puede separarse del cuerpo, de sus hazañas y desventuras, no podemos esperar de ella otra cosa que otra cosa.

Ahora sí que me siento seca.

Una reflexión que podría generarme tanta angustia como esperanza, no llega a superarse a sí misma, y el resultado ostenta irónico el escepticismo del asunto.
La foto de una idea que tuve, rotada, trasgredida, retocada.
Como un escrito que nunca termina, y el final divorciado del principio.
Un desfasaje por ley.
O como quien dice una "observación"

cortita y al pie

2009-01-01T17:02:00.000-08:00

Queridas gentes,

les deseo un muy feliz comienzo de año.

Les cuento que me fui de vacaciones a la costa y nos re robaron, entraron a la casa y se llevaron cosas importantes.

Y yo venia con toda esa gilada espiritual de estar bien pase lo que pase...

Y bien me vino, porque la verdad que hay cosas muy de mierda en el mundo, y mientras no podamos cambiarlas lo unico que podemos cambiar es donde nos paramos nosotros.

Decidi disfrutar igual mis vacaciones.

Decidi que cueste lo que cueste voy a volver a confiar en la gente...capaz

Decidi que la decision es mia.

Por supuesto que me da bronca, y que fue un golpe feo para terminar el 2008, pero también es cierto que no pienso estar angustiandome por algo que en serio me supera y no puedo cambiarlo, por ahora.

Ojala este año podamos dar un paso más adelante, yo creo que somos más los que queremos cambiar las cosas y estar bien.

Sin más que esta anécdota, que puede ser triste, pero también puede ser un buen ejemplo de lo que proponia en mi post anterior, me retiro.

Saludos y afectos, me voy a la praia a tomar unas caipirinhas pretos y garotas.

PaZ

.DaNi.

Brindo por eso !

2008-12-19T08:41:00.000-08:00

¿Por qué será que la gente se deprime para las fiestas?

Es un día como tantos otros, con el agregado de las luces de colores, las avalanchas de saludos familiares, siempre alguna vieja que te jura que te conoce desde que eras así (-) de chiquito, y que no viste nunca en tu vida, comida de sobra, alcohol de todo tipo, fiestas locas, afterauers que siguen la gira desde navidad hasta el año nuevo, muchas risas por todos lados -porque en familia siempre se rememoran los mejores momentos, es obvio que no vamos a sentarnos a brindar diciendo, te acordas de ese día que te agarro la locura de la guerra y mandaste todos a ..? -, todos re pituqueados (siempre queremos estar lindos para recibir el año), drogas a rolete, los fuegos artificiales robandole protagonismo a la luna, amigos de la vida, amigos de la noche, algún amante que te llama a las 7am para coronar la noche...

No comprendo por qué de todos los días del año, uno eligiría el más festivo de todos para ponerse a hacer esas cosas locas de "los balances del año, lo que salió, lo que no, lo que quiero, lo que no"

Es un día más, pero con tutti listo para la pachanga!!!!

Para balances están las psicólogas, las noches de soledad, los domingos a la tarde, las 8 horas de laburo, las separaciones, las reconciliaciones (después de cierto encuentro que libere la energía que se junto durante la separación, por supuesto), las charlas entre amigos, los 29 de febrero (que mal que mal, sobran), las amigas que te usan de psicóloga, los contadores...

Y sin embargo, siempre, pero SIEMPRE, hay algún depresivo que elije de todos, ESE momento para ponerse triste...

Si ella se fue, se fue! que cambie el número del año no lo hace ni peor ni más novedoso, sólo un número más en el calendario

Si la vida pasa, y nos vamos poniendo tecnos, y bueno che, para eso están los cumpleaños (lo cual no quita que también sea un estupidez ponerse mal en esos momentos), pero el año nuevo no dice nada al respecto!!

Si hay hambre y miseria en el mundo, hay hambre y miseria todos los días, no seas hipócrita y elijas cagarte las fiestas por algo que pasa todo el tiempo, y si queres hacer algo, hacelo, pero eso de sentarse en el medio del brindis a poner cara de perro mojado, no da

NO DA!!!

Es cierto que en el medio del bochorno y con unos copetes de más, se facilita el acceso a ciertos sentimientos de soledad o tristeza, pero creo yo, que es una cuestión de actitud.

"Que el fin del mundo te pille bailando" decía Sabina.

Que el año nuevo también, amigos.

.

Que tengan unas muy felices fiestas gentelinda.

Y no digo felices fiestas como frase muletilla que es,
Lo digo en serio, sean felices (pero no coman perdices que pobrecitas no les hicieron nada)
Disfruten!
Reciban el año con la seguridad que de cada momento es único, y las fiestas también lo son.
En un mundo que nunca para, hay un día del año que se nos permite festejar a lo grande,
permitamonos también nosotros.

Por los que están, y por los que no.
Que sea nuestro ritual de un día que en realidad no cambia nada, pero un número en el calendario.
La mayor excusa de la humanidad de brindar por todo lo que se les ocurra.

Brinden por eso.

Por lo pronto, me voy a ver un rocanrol del país.

Ciberafectos y saludos findeañeros...

DaNi*

Si alguno que tiende a sentirse medio bajonero se sintió identificado, no es mi intención ofender a nadie, sepan que la mayor boluda de estos casos tiendo a ser yo.
Pero este año no. Pinto la alegría...

Pinten conmigo!

MAÑANA VA A SER UN GRAN DÍA TE LO DIGO YO!!!!!!!

Descubrimientos. Algo de LUZ

2008-12-14T10:44:00.000-08:00

____________ ... ____________

___________ ... ____________

Según el Wikipedia:

Un descubrimiento es la observación novedosa u original de algún aspecto de la realidad, normalmente un fenómeno natural.
.

Las cosas no son realmente nuevas ni recientes, sino que lo "novedoso" del asunto es la observación, la incorporación de tal fenómeno dentro del propio conocimiento.

Como el descubrimiento de América, que ya existía, pero fue "descubierta".

Mambeada como vengo, y siguiendo caminos oscuros, encontré un poco de claridad.
Al fin !

O sea, googlee (si me permiten hacer de eso una palabra) cosas que no debía y termine descubriendo una banda muy linda.

Escuchenla, que alimenta el alma.

http://www.ondavaga.com.ar/

Algo de luz gente, porque hasta la luna tiene dos caras.

____________ ... ____________

Mambeado

Qué lindo que es estar en la tierra,
después de haber vivido el infierno.
Qué lindo que es poder amarte y mirarte otra vez,
después de estar tan enfermo.

Qué lindo corazón que estas acá y acá latiendo,
y me desenredes los ojos.
Y si por ahí el miedo me viene a buscar de nuevo,
voy a recordar lo que cantamos una vez...
mirando el cielo..

Cantale a la luna y al sol
Cantale a la estrella que te acompaño
Cantale a tus amigos con el corazón

Cantale a la luna y al sol
Cantá que es la tierra que canta en vos
Cantale a tus amigos con el corazón

Yo no sé por qué a veces me pierdo
Los ojos se me dan vuelta y me muero por dentro
Y me encierro otra vez y no puedo salir (ayay ayay ayay)
No puedo ver lo lindo de cada momento
Es que a veces no me animo al niño que llevo adentro
A veces pienso que estan mal algunas cosas que siento
Pero basta ya de eso, hecha pa fuera el byebyebom
No tengo tiempo ahora de eso
Estoy en otra canción, se acabó!

Cantale a la luna y al sol
Cantale a la estrella que te acompaño
Cantale a tus amigos con el corazón

Cantale a la luna y al sol
Cantá que es la tierra que canta en vos
Cantale a tus amigos con el corazón

Onda Vaga

Fotosensibles

2008-12-04T22:07:00.000-08:00

.

Siempre me toca a mi el camino más largo.
Yo me hago cargo.

.

A veces me siento como una pelicula fotográfica.

Mirando a través de un aparato que sólo sirve para manejarme,
se esconde la esencia de todo lo que hago.
La parte sensible que todo lo capta.
Un instante se abre en mi y la escena queda grabada.

Neblinas mañaneras, domingos amarillos, canciones gráficas.

Claro, si me abro demasiado,
la luz me termina velando y quedo en blanco.
Quemada.

Fotos en sepia, blanco y negro, colores villanos.
Macros. Tantos macros.
Fuera de foco, muchas veces.
Expresiones fatales.
Tan sólo recortes de la luz y el movimiento.

A veces polaroid,
sin pensarlo mucho escupo el instante.

Otras veces, automático...
pierdo la dirección en tanta sombra, tanto avance.

O más bien timer,
y la imagen llega a destiempo.

Es verdad, también me digitalizo.
Elijo y retoco antes de guardarte.
Cuidado con los recuerdos, que son bien selectivos
me decía mi vieja.

Pero en general, soy sólo ese rollo,
un negativo esperando captar la sonrisa que no querías mostrarme.

Y la cámara, fuera del alcance...

Dale, apretá el gatillo,
hoy no quiero desvelarme.

Belezas Naúticas

2008-12-02T20:24:00.000-08:00

Tributos Ineluctables

George Méliès , francés nacido en 1861, y el padre de la ficción filmica

(estamos hablando justo después de los hermanos Lumiere, recién salido del horno todo esto del cine).
Mi favorito, Le diable noir, 1905:

http://www.youtube.com/watch?v=wbJ01n5uoxc

Si hay una cosa que disfruto, es seguir sorprendiendome de algunas cosas
Que feo el día que nos acostumbremos, que lo esté "sea".
(que Naturalicemos, ja! palabra-tabú muy recurrente en la carrera)
No puedo evitar fascinarme cuando pienso el momento en el que hizo estas cosas
Simplemente una genialidad
Una beleza naútica.

.

(algo más que)
¿besos virtuales y ciberabrazos?

.

.daNi.
*No Te Engañes Como Yo, Que Quise Tomar Por Presa Al caZador*

Cual muerte anunciada

2008-11-24T19:05:00.001-08:00

Hasta en el cielo debe haber, una que otra injusticia...

me digo y sé que juego mal.

Pero tampoco da el talón de tanta cotidianeidad.

No puedo contra tu maldad.

Y aunque yo sepa que el lado oscuro va a ganar

sabés con quien vas a pelear...

mas de una vez vas a soñar conmigo.

Desde la Postura. Las Pastillas del Abuelo

"tu grano de arena no tapa el mar"

.

Seguridades.
Nunca me sobraron.
Y es cierto lo incierto del camino a casa.
Es una urbe tan grande que nunca sabemos con que podemos encontrarnos,
sobre todo cuando se vive en el borde de la ciudad (y la esperanza).
Cuando anochece el recorrido es un tanto ineluctable,
ya volviendo a casa, ya buscando magia.

Hay una disputa interminable a la hora de entender la naturaleza de lo cotidiano.
Me refiero a esa esencia subyacente que asumimos el sabor de la vida misma,
que no la vivimos sino en los detalles de lo cotidiano,
en las batallas habituales de los día a día.

Quienes pregonan por las casualidades y se aferran a un existencialismo,
un poco negro y apagado,
se enfrentan irreconciliables con las teorías distantes de aquellos “elevados”,
que un tanto demasiado, pierden suelo firme
al defender el misticismo de una supuesta causalidad,
que no supera lo espiritual, lo “dado”.

Realmente no estoy segura de qué significa el destino.
Si tomarlo ordenada y racionalmente, como un objetivo calculado,
o acaso alguna fuerza “superior” que determina nuestro papel en el universo.
Pero de nuevo, siempre fui adepta de los matices.

Y la verdad, es que sea lo que sea, esa noche el destino quiso juntarnos.
Mas nosotros listos no estábamos, y
golpe duro, nos apresuró a chocarnos.

¿Habrá querido el destino que yo encontrara tu mirada escapando, tranquila e indiferente
atravesando aquella ventana, como si la película callejera
de un sábado de madrugada
fuera todo lo que había por ver,
también esta vez?
¿Habrá sido por eso, que se aturdió el colectivo en silenciosos conciertos?

Y el des-concierto

El mundo no se detuvo ni por un instante,
cuando pasé a tu lado agolpada, viéndote no mirarme.
Y quebró un corazón que ya creía insensible,
se cayó el muro de naipes de una censura falacia.
Poco lo que tenía, y se me perdió de golpe,
y no hubo razones para cubrirme la espalda.

Dolor que ardía en ciertos grises momentos,
recobró sus fuerzas y reinó la noche.
Y esta vez no estaba oscuro, y enceguecí de pronto,
y el morir de a poco salió a brote,
salando aún más una herida abierta.
Luna nueva se esconde
en la noche.

Y yo, sin palabras, te miré mientras te bajabas,
cuando te ibas por Santa Fe, sin mirar atrás y apresurado,
cuando giraste tan levemente la cabeza y ya me iba,
y era yo la que miraba atrás,
y seguía en un viaje para vos terminado.
Qué ironía tan literal, que lo decía todo por nosotros,
una vez más.

¿Yo quería esto?
¡Cómo jode no querer quererte, y aún quererte!
Cómo mata la ambivalencia, de necesitar que no me ignores,
cuando sé que perderte duele lo mismo que te quedes.
Cómo desdibujar una mentira, superar la ambigüedad
de pedirte que te vayas por no menos que necesitarte.
Cómo enterrar un duelo de sueños inacabable.

Y sin palabras te busqué, acaso una última vez
¿Era yo sola doliendo?
¿O éramos dos los miserables,
que se dieron tanto, vivieron tanto, y no se podían ni mirar a la cara?
Y como una muerte anunciada,
te quise contar lo jodida que andaba.
Sin ideas, sin peros, sin palabras.

“…”

Tres puntos, uno atrás del otro.
Como quien esperara algo a cambio,
de que el destino nos cruzara sin consultarnos
de que no hayamos podido manejarlo,
de que te hablara callada.
De contar sin contarte.

Pero cual muerte anunciada, sin respuesta, sin palabras.
Ese era, otra vez, el desenlace.
Tu indiferencia, casi cruel e innecesaria,
evocó aquél momento asesino y cobarde.
Como reafirmando una mirada que se escapó orgullosa y me evitó por algo,
como que no hay respuestas,

como un no queda nada.

.

.daNi*--un volcán estalla cada tanto en mi--*

Autos Biográficos

2008-11-18T14:24:00.001-08:00

...Pierdo la cuenta ya de todo lo que pierdo....

_______________________________________________

________________________________________________

Entré con una merecida confianza al edificio.
La entrada era grande y luminosa, con espejos de los dos lados, y el ascensor, ese callao que se me despertaba en la memoria, ya estaba esperando.
Pero recién me había prendido un Marlboro que venía suspendiendo desde la parada, y todavía tenía ganas de fumarlo. “Mejor por las escaleras…” Empecé a caminar dubitativa y subí saltando hasta el cuarto piso.
A bocanadas de aire, y sin ganas de fumar ya, reconsideré la escena, entrando a la entrevista agitada y con olor a cigarro... “mala idea, últimos dos en el callao”.
Me sonreía sola mientras rememoraba las palabras de mamá, contándome esa desgastada, familiar anécdota.
Cuando niña mi padre había tenido un estudio, en uno de esos edificios viejos sobre la avenida Callao. Recuerdo que tenía las escaleras contra la pared del fondo subiendo alrededor de un ascensor enorme de reja negra. También me acuerdo de un teléfono gigante de goma espuma, de las bolsitas con pelotitas de aire, del primer piso lleno de cajas. Cada vez que íbamos a Callao, era un parque de juegos para mi y mis hermanas. Por algún motivo entre desconocido y obvio, mi conclusión de infante era que el Callao, era ese ascensor viejo, cosa que cada vez que veía uno, gritaba eufórica ¡mirá má, un callao! Sabía que a la vuelta cuando contara lo sucedido iba a decirle, el edificio lindo, elegante…tenía un Callao.

Arriba toqué timbre y me abrieron inmediatamente.
Belén, la recepcionista, estaba cuidadosamente peinada y limpia, y entre halos de indiferencia me pidió que tomara asiento hasta que me llamaran.
Me senté en un silloncito de forma en V, entre incómodo y feo.
Tenían un aire de querer ser modernos, y ese color perfectamente pensado, el mismo marrón que cubría los marcos de las puertas, el piso y la recepción, que a mi parecer le sacaban al lugar más estilo del que aportaban.
Las oficinas que daban al frente, y a mi derecha, tenían paredes de vidrio, y hacia la izquierda se veía una puerta de roble muy alta y otra más angosta de madera y vidrio que daba a un pasillo.
De tanto en tanto se abría la puerta de roble y asomaba la cabeza de una señora, de unos 50 años más o menos. Debía ser Gabriela, porque otra persona no había y ya habían anunciado mi llegada.
Las paredes y el techo estaban pintados de blanco, lo cual le daba una buena iluminación a la sala. Y del techo colgaban dos lámparas, como dos pastillas de luz planas, con bordes de metal.
La habitación entera estaba ambientada como resignificando lo tradicional del trabajo. La madera le daba el toque casi histórico, mientras que dos líneas plateadas jugaban prolijamente por la sala, evocando lo profesional moderno.
Atravesaban el mostrador, las mesitas y los sillones de la sala de espera.
Muy normativo, muy sobrio.

A mi derecha había un muchacho un tanto desaliñado leyendo el diario, y un rato después que yo, llegó otro que se ubicó a mi izquierda. El recién llegado venía de traje, pero cuadriculado. Un poco ridículo pensé, quizás para una kermés de los 70’.
Unos minutos después llegó otra joven, de unos casi 30. Corpulenta y arreglada. Preguntó por Gabriela y se metió en la oficina de la puerta de Roble.
Era Rosa, claramente. Le reconocí la voz al instante.

Cuando empezó la entrevista estaba nerviosa, el ambiente tenía un aire profesional que encubría la precariedad del trabajo. Jamás me hubiera imaginado que la seriedad que aparentaba era tan sólo una fachada.

El chico desaliñado y yo quedamos, y el del traje pasado de moda se fue a la casa. Después había una reunión de censistas, por lo que nos quedamos hasta las 4 de la tarde.
Volví emocionada, empezaba al otro día y sentía que se abrían ante mí una amplia gama de opciones, yo era responsable, presentable, seria.

Durante un mes y medio hice encuestas por el conurbano, pero el desgaste casi innecesario me terminó ganando. Resultó ser que habían buscado gente porque hacía unas pocas semanas había renunciado la mitad del personal después de una serie de huelgas, que no llegaron muy lejos. La idea de ser “alcahuete” me molestaba y las condiciones laborales me superaban. Yo valía más que eso.

Como cuando terminara ciertas relaciones nocivas, una serie de tardes de diván me terminaron de convencer, y decidí dar por terminado la relación, esta vez laboral.
Me dediqué de lleno al trabajo académico, renuncié justo para un parcial domiciliario en el que avoqué todas mis energías. Durante las dos semanas que esperaba la nota tenía constantes pesadillas, que me sacaba un dos, que me quedaba libre.
La exclusividad que estaba tomando la carrera en mi vida comenzó a asustarme, no salía y mi sociabilidad estaba limitada a los espacios virtuales.

El año lectivo está por terminar, y siento un vacío que se avecina. Ya no sueño con vos, pero siento una molestia constante, como un nudo atascado en la garganta.
“La buena felicidad, dicen que no se nota”
Comienzo a preguntarme si acaso lo mejor no sería encontrar el modo para que nada sea tan central, pero dudo que sea posible. Lo último que se pierde, dicen, es la esperanza.

Sonrío entonces pensando en esa frase de Le Luthiers…
Agraciada seré, ahora que nada me queda por perder.

Viajar contigo

2008-11-15T20:32:00.000-08:00

ViaJaR CoNtiGo

cuando caen tus atuendos

todo entiendo

el sentido de la tierra

todo cierra

por la curva de tu tallo

pasa un rayo

en el fondo de mi pocillo

vi un anillo

viajar contigo es serio

no tiene freno nuestro convoy

pero tiene misterio

llevo la guía del viajero

dice que somos eternos

pasajeros

viajar contigo no se ensaya

no hay academia para volar

en mantarraya

viajar contigo sin paletas

es tan intenso como escuchar

la vida secreta de las plantas

Martin Buscaglia

Dicese de los sofismas

2008-11-14T22:07:00.000-08:00

Que tanto más fácil era vivir entre sofismas

alterando el orden de los enunciados.

Cada razonamiento era válido

Que tanto más fácil era,

cuando el balance daba como resultado

la inminencia de tus besos...

y mi apego tarado.

Pero al apego no lo derrotamos

por llamarlo tarado.

Y entre sofismas no se puede

más que llegar a una encrucijada.

Dícese de los sofismas,

que en el borde me han dejado

Que ya no los quiero,

los he dejado...

Y no es más fácil cuando el resultado,

dice que el balance es nefasto.

Que tus besos no son inminentes,

verso caduco, desapegado.

Dícese de mis sofismas que nos vinieron al pelo,

que me impulsaron, que me agitaron.

Que finalmente me quebraron,

alguna noche lluviosa me derrotaron.

Dícese de ellos, que eran verso caduco.

Y que al fuego de los sofismas, lo doy por apagado.

.

Año nuevo, jugando con fuego.

2008-10-30T09:53:00.000-07:00

Este lo encontré el otro día, (se) lo escribí el primer día del año.

Mamita! que problemática que andaba...

Pero bueno, sigo la tendencia de esta nueva etapa..

A miedo perdido, Choclo largado...

Resulta que te pienso.
Un viento inesperado trae el aire de otros tiempos.
Seco pero intenso me golpea la cara, y la mirada se me tiñe color esperanza.
(Siempre tuve ojos color del tiempo)
Tiempo de sospechas, algunos versos…
Días enteros.
Días ilusos.
Días de besos y porros quemándonos los labios a pura física y química.
Días confusos, yo te había encontrado mi amor…vos no.
Por un segundo tu recuerdo burla al desdeño, pero tu ausencia me paraliza.
Días insulsos, otra vez el tiempo sobra y cada canción es tuya.

Un poco con melancolía te escribo.
Casi como tocarte, letra por letra te recorro. Te dejo a la luz de mis sentidos.
Alimento la llama y me imagino correspondido.
Te escribo y me brilla el alma, te censuro del olvido.
Te invento a mi lado, y tu silencio pierde el filo.
Tu efímera ausencia deja de ser veredicto de aquel errático abandono.
Y tu silueta promete y no decepciona.
Tu sonrisa me conquista, ya casi siento tu aroma.

Resulta que te escribo, como si por eso pudiera tocarte o estuvieras más cerca.
Como si al pensarte no estuviera vacío, o no se hicieran tan largas las horas.
Como si el sólo recuerdo diseminara esta terca soledad que me mira frívola desde adentro.
Como si la tinta reemplazara tus caricias, como si la pasión se despertara tan fácil.
Como si nada pudiera lastimarnos, como si despertáramos agitados por los mismos sueños. Como preso de mis versos jugaras de amo al esclavo, como si la dicha por fin fuera cosa alegre. Como si compañera de juegos, y no juguete, no tuviera motivos para exiliarte.
Como que pudiera enamorarte.

Pero qué sentido tiene escribirte, si no puedo tocarte y las horas siguen igual de tediosas.
Si no es manera de seducirte, estas cartas que nunca se envían.
Si no puedo pedirte que me quieras, si no pude hechizarte.
Si ya es tarde.

¿Y qué pueden decir las palabras, tan ordinarias, sobre tanta magia?
¿Qué puedo aclarar yo, de la luz de tus besos?
¿Para qué sincerarme contra todo pronóstico?
¿Para qué callar contra viento y marea?
¿Para qué pensarte?
¿Para qué escribirte si una mirada lo dice todo?
¿Y cuántas verdades no hace falta enunciar?

Como mi amor sincero, y este recurso desesperado, que ya va terminando.
Y al final sigues lejano.
Tan intocable como nunca has sido. Tan sensato, tan capricho.
El más difuso de mis horizontes.
Mi sol. Mi neblina. Mi oscuridad, y mi destello.
¿Para qué pensarte?
¿Para qué enunciarte?

Acaso así te tengo y eres mío. Y te desnudo a puño y letra.
Te hago un homenaje para nada cobarde, y te regalo mi luna roja, que refleja el vuelo de todo lo que siento, aun si no me quieres, aun con las alas rotas.
Y vos, imaginario, sabrás escucharme.
Me mirarás atento cuando rinda tributo por lo que no hemos sido.
Cuando por fin se haga silencio, y deje de alargar esta inevitable despedida.
Cuando sea tarde, y se quiebren mis alas,
Y aquel ángel se caiga y me quede sin guarda,
Cuando no haya más tinta y sutilmente te escriba

Aun jugando con fuego, quien no recuerda, no olvida.

Daniela Miranda. 01-01-08

(es tan triste esta vez que no puedo hablar)

2008-10-18T11:04:00.000-07:00

"Canciones que lo dicen todo, y siempre de algún modo, nunca dejan nada"

.Bebamos de las copas lindas.

- Indio Solari - Porco Rex -

Donde hay dolor, habrá canciones

Acabo de perderlo todo

Bebamos de las copas

Más lindas que tenemos hoy

No se que pudo haber pasado

Y esto no es más que un himno

De amarguras de amor...

Te traicionaban tus amigas

Y justo saltaban las tostadas

Bebamos de las copas

Más lindas que tenemos hoy

Voy a correr como un conejo

Es lo que hace cualquiera

Eso es lo que hacés vos

Ya vi caer la estrella

Tu deseo se cumplió

Quedó la marca de tus labios

En esa copa ya vacía

Brindemos por los rayos

De la luz que me alumbra hoy

Tuve una enfermedad malvada

Y esto no es más que un himno

De amarguras de amor...

Pero hay que saber cuando parar...

2008-10-14T20:21:00.000-07:00

(...)

Que nuestro corazón perdió esa tarde,

interés para médicos y amantes.

Perdida

en busca de algun rumbo, tal vez

no lo creo

sin ganas de seguir

ni de volver

Porque me salio del alma

y nunca te lo mostré.

Cartas que nunca se envían, es todo lo que tengo.

Criminal absuelto.

quizás pierda ahora el miedo

ahora que nada queda

para perder

.daN*

Amores Imposibles

2008-10-05T18:05:00.000-07:00

Cómo puede ser que hasta ahora,

no había subido esta canción tan hermosa,

a la que rindo homenaje y debo toda la magia,

que el nombre de este espacio tener pudiera.

Saludos fugaces.

.daN*

Amores Imposibles.

Ismael Serrano

Cuando caiga la tarde, lo verás salir

arrastrando de casa el calor del hogar.

Cortará alguna flor, besará a su mujer,

perseguirá la estela de un comenta fugaz.

Y en la calle lo verás abrir la flor de su secreto.

Y empezará a soñar.

Quizá vaya al billar a mirar hombres y posturitas.

Quizá invente una cita

con un Adonis para él.

Ningún hombre lo amó.

A nadie reveló su pasión y los juegos,

el deseo clandestino.

No hubo cartas de amor,

no hubo día del orgullo.

No le devolverán los veranos perdidos.

Y Cernuda lo ve suspirar, triste, desde el Parnaso.

San Sebastián asaetado reza por tus pecados,

llora por ti, no olvida

al que sufre en silencio

a su oveja perdida.

Miran al cielo y piden un deseo:

contigo la noche más bella.

Amores imposibles

que escriben en canciones

el trazo de una estrella.

Cartas que nunca se envían.

Botellas que brillan

en el mar del olvido.

Nunca dejes de buscarme

la excusa más cobarde

es culpar al destino.

Cuando salga de clase, lo volverá a encontrar

en el lado salvaje, tras el humo del hash.

Él, dulce calavera. Él, corsario de barrio.

Ella, dulce muñeca. Ella, seria y formal.

Él no escucha el rumor de sus alas si pasa a su lado.

Pobre Blancanieves,

nuestro príncipe prefiere a la madrastra,

a la mala del cuento.

Él será la manzana

donde duerme el veneno.

Ella soñará un verso que él nunca escuchará.

Él no trepará sus trenzas una noche de invierno.

Ella soñará un viaje y no habrá despedidas.

Ni canciones de amor, ni Capuleto y Montesco.

Crecerán y en la espuma del tiempo

se deshacen sus sueños.

No quedará ni un recuerdo,

ni en la noche un lamento.

Quizá una leve herida que lavará el olvido

o el agua de la clepsidra.

Miran al cielo y piden un deseo:

contigo la noche más bella.

Amores imposibles

que escriben en canciones

el trazo de una estrella.

Cartas que nunca se envían.

Botellas que brillan

en el mar del olvido.

Nunca dejes de buscarme.

La excusa más cobarde

es culpar al destino.

Caminando hacia el sur, tomando la autopista,

han abierto un garito, muy cerquita del pueblo,

donde huríes desnudas venidas de cien mundos

celebran cada noche catorce de febrero.

Y en la aldea un hombre suspira si el neón se ilumina.

No tuvo Eva este Adán,

no hubo asiento de atrás,

ni caricias, ni cartas perfumadas,

no hubo cita en el parque.

No hubo chicas de Plan.

Cuando caiga la noche lo verás entrar

como cada domingo aseado y puntual.

La encontrará en la barra, como a un delfín varado

que ha perdido su estrella, que un día expulsó el mar.

Ella escucha y él, enamorado, desnuda sus miedos.

Entre el ruido, benjamines de champán

y otros delfines cobrando su rescate

a náufragos perdidos

sueña raptar a su amante.

Miran al cielo y piden un deseo:

contigo la noche más bella...

Puntos de fuga, 3 escalones

2008-10-02T12:42:00.000-07:00

Yo sé que parece que canalizo mi fuerza vital en un punto de fuga.
Sé que puedo más.
Pero también creo que como seres humanos somos muy complejos, y el no saber a dónde vamos, los avatares mismos de la vida (que yo llamo subjetividad) nos hace hasta para nosotros mismos, un tanto menos analizables.

Generalmente, las cosas nos parecen evidentes después de un tiempo.
Como todo proceso cognitivo en el que vamos subiendo escalones en una suerte de escalera mecánica atravesada por el aprendizaje;

Las cosas existen, son, cuando las nombramos y les damos entonces existencia.
Las ordenamos, les atribuimos cualidades y agrupamos bajo diferentes criterios.
Tienen propiedades que nos llaman la atención, que observamos, y aprehendemos.
Ellas nos provocan, nos despiertan sensaciones, y las calificamos.
La cosa ahora es lo que hace, lo que no hace y lo que puede o no hacer.
Descubrimos lo hipotético (que funciona al nivel de la imaginación y la creatividad, hecho curioso, ya que estamos hablando de cuestiones tanto científicas como de sentido común, que implicarían una norma social más que un proceso de creación por parte del individuo, pero volveremos a esto más tarde).
En este punto tenemos ya un proyecto, una especie de sustancia amorfa que quiere ser algo, pero que es muy débil todavía, sin fundamentos reales de existencia.
Por lo que nos educamos, buscamos información sobre el tema, probamos, experimentamos, registramos procesos y resultados.
Y finalmente, sacamos nuestras propias conclusiones, que más tarde serán premisas, cosas que son y a partir de las cuales haremos nuevas hipótesis.

A veces nos equivocamos, y hay que volver atrás.
A veces no.
A veces nos quedamos paralizados tratando de decidir, pero tratamos de que eso no pase porque el tiempo se te va de golpe y no hay ensayos para la vida.

Entre el apuro de no llegar a ningún lado, y el tiempo real que se nos escapa, la mente se pone caótica, como un viernes a las 6 y media de la tarde en Lavalle y Florida.
Sentimos el peso del compromiso, del tiempo escabulléndose por los dedos, inevitable, (todo lo que yo haga, va a ser siempre a costas de renunciar a hacer todo lo que no esté haciendo en ese momento, y aunque parcialmente válido, podríamos detenernos en este razonamiento típico de la era industrial, en el que percibimos todo como una perdida o una ganancia).

Hay una realidad en la que las abstracciones de nada sirven, en la que la vida es un continuo y parar es perderse... pero cierto es, que hay otras realidades.
Y seguir, a veces, es también alienarse, y aún más perderse, porque es una fuga enmascarada de certezas, que ni por colectivas ni propias, se replican, se venden, son de nadie y a la vez todo lo (en) cubren. Y no sabemos para dónde vamos, ni cómo.

Pero sabemos que estamos.
Que hacemos, y construimos.
Que estamos subiendo escalones en algún lado.
Que vivimos nuestras propias verdades (o mentiras), pero que son propias.

Y es que somos tanto, pero tanto.
A veces tenemos certezas, pero sobretodo tenemos formas.
El contenido se deshace, se difumina. Se reconstruye nuestra sospecha con cada elemento nuevo en juego.
Pero el modo, nuestra forma de mirar a la vida a la cara y tratar siempre balbuceando de tirar algún piropo válido, que nos justifique, de qué hacemos con ella.
La necesidad interminable de comprender una realidad que se expande sin final.
Vivimos uniendo las piezas, de un rompecabezas que nos rompe la cabeza, y solamente en el tiempo va tomando sentido. Acaso para perderlo de nuevo, en otro gran rompecabezas, de todos los rompecabezas que todavía no sabemos ni siquiera si encajan, y que no es muy claro cuando tienen o no sentido.

Nada es claro

Yo se que puedo más.
Pero más qué?

Yo se que las cosas son.
Pero que ellas también hacen.
Cada cosa es y no es mil cosas y más de mil cosas.

Entonces, qué queremos que las cosas sean?
Y qué quiero yo?
(Difícil escaparse de aquella culposa conciencia social)
Si las cosas son por lo que se muestran, (y me las muestro), son por lo que las aprehendo, por lo que en algún momento imagine y luego asumí que eran,

Qué tan difícil es cambiar entonces?
Tal vez es cuestión del primer paso, el primer empujón para seguir adelante.
No por eso fácil, descubrir cuáles son las cosas que quiero cambiar, y cuáles no.
Sé que subo escalones en algún lugar, pero a dónde.

No son preguntas imposibles, pero que no pueden responderse de otra manera que tomando cartas en los asuntos.
(Así sean cartas que nunca se envían)

Aprendiendo y haciéndonos cargo del conocimiento.
Peleando por lo que queremos.
Haciéndonos escuchar, y también callando cuando haga falta.
Sin por eso, creo yo, dejar de bailar y jugar en la vida (no atentemos con las pequeñas cosas hermosas que sobreviven en esta jungla)
Ya sea caminando o corriendo a las zancadas, en algún lugar somos realmente libres, allí dónde nuestro espíritu es pleno, y arremete contra sus miedos.
Atravesándolos o chocándolos, no de otra manera, se aprende.
A prueba y error, que en la vida no hay ensayos.

La subjetividad y lo incierto, aquella insoportable levedad del ser de Kundera, nos llevan a lo fatalista y lo melancólico (mal llamado realismo en el mundo moderno)
Jugamos la partida con la vida como si nos estuviéramos jugando la vida.
Y el problema va más allá de que sí nos estamos jugando la vida: el temor a lo irreversible se convierte en el arma más poderosa para dejar al mundo paralítico.

Es una fuerza prominente, pero no por eso inevitable.

Cuando no dejemos de movernos nunca. Y no por eso escandalizarnos.
Como Machado alguna vez, cuando al andar hagamos el camino.
Cuando encontremos en esa calma (que no es letargo, sino dinámica), la sabiduría necesaria para ver en lo que miramos. (Mas creer en nuestra mirada, mas replantearla).
Cuando la enormidad que nos sobrepasa no nos atormente y sepamos transformarla en movimiento.

Y en el tiempo no haya más que tiempo, y comprendamos eso.

Quizás veremos en nuestros puntos de fuga, que están tan sólo desfasados, esperándonos.

Que ellos nos hacen crecer, que es lo que somos y están por algo.

Porque si no vivimos de nuestras utopías, nunca alcanzaremos nuestros sueños.

Sin TagMáTiCa

2008-09-16T21:45:00.000-07:00

Atento !
.

"Con las metáforas no se juega...
El amor puede surgir de una sola metáfora"

Milan Kundera.

.

Y sí, me parece que si.
Hasta me atrevería a proponer,
que sin esa metáfora no hay amor que valga...

.

Ojo al piojo, perdidos románticos,
que se me ha ocurrido una forma de burlar sin tregua a la tristeza.
El único costo es vender el alma.
Mal que mal, es gratis.
Y no se preocupen que el contrato tiene garantía de compra, le aseguramos su satisfacción o le devolvemos la mitad dentro de los primeros 6 meses

Sólo hay que pensar en cuadriculado.
La clave: operaciones sintagmáticas, paso a paso...

Que el paradigma se esconda allí donde el horizonte dibuja musiconerias cirspánticas alejadas de la buena moral y la razón.

Porque para qué buscar en incoherencias impúlsicas, falajonerías descalzas.
Si la verdad desnuda vale más que mil metáforas.
Si son tan sólo escrupitajos sueñíferos,
La belleza barata en una lágrima de acrílico.

Cuando sabemos que las falajonerías no lo merecen.
Que son débiles, y tienen pies tan blandos,
que se raspetean los aglutinamiricos luztaferos,
y son difusos.
Y se desgastan,
y caen descalzas y con los pies rotos
rebotando bipátricas en una cárcel de melancolías.

Es infalible:
Resignando sólo lo que usted ame, se ira también lo que le da dolor.
Resignando tan sólo esos escrupitajos que de nada sirven, que se la pasan recogiendo los restos de alguna vieja falajonería en sepia, podría quizás hasta digitardeñarse.
Predecir tranquilamente como serán sus días en el pronóstico, y guardar las emociones para las fiestas patrias.
Viviendo letra a letra, podrá subirse en tan sólo 9 sintagmas a esta máquina de primera marca. Que si no lo lleva, por encima lo pasará.
Y quien sabrá alguna vez, lo que supo usted hacer de ese mundillo fañabulásmico.

No deje pasar esta oportunidad.
Genere algo concreto, y deje de lado los significados.
No se complique tomando tantas decisiones.
Sumese a la tendencia, que para algo está.

.

Al margen de la ironía,
A veces siento que sentir me rebalsa.
Los sentimientos no son democráticos, manipulanme el sentido común, engrandeciendose sólo ellos y dejandome a mi, rota y mal parada. (gracias pat)

Y es que aunque quisiera, no podría salir de esta extraña metáfora.
Es como plantearle un suicida, que simplemente deje de respirar.-

.

Ya No

2008-09-16T18:15:00.000-07:00

.

Son pocos los momentos en que me hallo segura,

pocos los granos de tierra firme que me sostienen.

Y es tan grande el misterio de qué hay adelante,

de qué me lleva y me desvía,

de qué me ata, qué me agita.

Son pocas las ganas de seguir peleando y perdiendo,

pocas dudas de lo que siento,

con tantos amantes perdidos por la ciudad,

buscando prenderse, perderse más.

Poco te digo cuando hablo mucho,

tanto desnudo cuando te miro.

Y yo me vi en tu mirada,

inmanente y hermosa, insospechada.

Pero los granos de tierra se deshicieron,

y descubri el vuelo.

Demasiadas ilusiones equivocadas,

era tan sólo mi reflejo.

Un sueño menos, por el que hoy no mato

no sufro, no muero.

Si el miedo no fuera tan poderoso

Si la calle no estuviera plagada de entes

Si en cambio fueramos personas

las que se cruzan

y se chocan

se preguntan

se ignoran..

Si no fuera tan poco lo que vuelve

Si no fuera tanto lo que entrego (acaso quisiera dar menos)

Si hubiera alguna luz que crece

en el medio del humo

en el fondo del celo

Son pocos los motivos para leer mis palabras

aun asi las leo y releo,

pero no me veo

no me encuentro.

Me pierdo a cada oración

y me identifico con el antiheroe de mis pensamientos.

Sólo quiero mirar al cielo

y tenerte

Quiero olvidarte

quiero quererte

Que me digas la verdad

que no lastime

Quiero perderte

Quiero un sueño menos,

el sueño entero.

Quiero dormirme para siempre

callar el grito de tu silencio.

Quiero que me recuerdes

por lo que fuimos

lo que no fuimos

por lo fugaz de nuestros labios

por la distancia de corolario

Redimirme de tus huidas

mis despedidas

que esconden en el seno el peor miedo

de que todo lo que pido

se haga por fin realidad

Y yo no pueda tenerte

ni perderte

Que no me odies

porque no me quieres

Que me olvides como lo haces siempre

y yo siga sin entenderlo

Porque te quiero tanto

que se me hace imposible

distinguir qué vi acaso en tu mirada

Qué me dejo encantada,

qué mecanismo funcionaba

para creerme un sol cuando no fui nada.

.

Dani, eLita !

2008-09-12T08:36:00.000-07:00

Prometo nunca abandonar el impulso de mi niñez interior.

Golpearme con todas esas puertas que la adultez evade.

Seguir creyendo firmemente en el amor y la amistad.

Admitir mi sana envidia .

Cambiar lo que quiero cuando me guste.

Desmentir a los cobardes.

Caer sólo después de haber luchado.

Decepcionarme si es necesario, pero nunca resignarme.

Aceptar siempre un abrazo.

Dar todo lo que pueda.

Ser sutil pero sincera.

Escribir los versos que el viento me traiga.

Creer en lo espontáneo.

Soñar a cada minuto.

No perder la esperanza.

Escuchar la música del aire, y la música del agua.

No opacar la transparencia.

No alienarme.

No quedarme inmóvil al lado de camino.

No salvarme.

6 de Mayo de 2008

Cuando creia que por no escribir podia ser menos hermoso. GRACIAS

2008-09-11T00:05:00.000-07:00

A veces las palabras propias no son suficientes, siquiera necesarias.
A veces nos identificamos con algo hermoso, que no es nuestro sino en las emociones que nos provoca, y nada podría ser más justo.
Esas veces, el arte se despliega en todo su resplandor, y nos regala la posibilidad de apropiarnos de ella, y asi transmitir quizás un poco esa nebulosa sensitiva tan difícil de explicar.
.

Por lo que sea...
Me pareció una canción tan linda que mereció de inmediato este espacio.

DE GOLPE ! Estaba buscando un video para poner de link para que Lo Escuchen y ENCONTRE ESTO.

(Burbu sos Grosa, Sabelo)

http://es.youtube.com/watch?v=fTXGuDpTWEc

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Si me voy antes que vos
Jaime Roos

Si me voy antes que vos
Si te dejo en estas tierras
No te asustes de la noche
Que en la noche vivo yo

Si me voy antes que vos
Si es así que está dispuesto
Quiero que tus noticias
Hablen del aire y del sol

Quiero que siempre recuerdes
Lo que dijimos un día
Que cada vez que te ries
Rio contigo mi amor

Y no te olvides de algo
Que se adivina en la vida
Y es que la vida misma
Es un milagro de amor

Si me voy antes que vos
Y visito tu silencio
No es para que estés triste
Ni para ver tu dolor

Quiero decirte mi amor
En estas torpes palabras
Que cada vez que llores
Lo sabrá mi corazón

Y no nos encontraremos
Pues siempre estuve a tu lado
Hacia donde y hasta cuando
Esas son cosas de Dios

Y no nos encontraremos
Pues siempre estuve a tu lado
Siempre aunque me vaya antes
Es un milagro de amor

El país de los sueños

2008-09-08T09:19:00.001-07:00

El país de los sueños es tan lejano y tan terco
Que al alcance de la mano, tu mano y tus besos.
Y los horrores son mudos, y las paredes silencian.
Y no hay rabia ni miedos.
El placer es eterno, y las estrellas nuestras.

Todos los días son días de sol y están fuera del tiempo.
Todas las noches son luna llena, sin los lobos hambrientos.
Y las promesas no son necesarias, porque la palabra es sagrada.
Y hay música en el aire y música en el agua.

Y las miradas rescatan.
Y Leen y brillan
Y Entienden y hablan.
Nadie roba ni envidia, ni pelea ni mata.
Nada es de nadie porque nada importa.
Nada más que las almas.

Y las penas existen, sólo aquellas dulces penas.
El amor es sensato y el corazón no envenena.
Y la traición fue exiliada, y si de llorar se trata
Hay un hombro en cada oreja, y una caricia mansa.
La libertad desentraña la única regla, cuidarla.
Y la ternura gobierna altiva y orgullosa, y la pasión se desata

El país de los sueños está en todos lados y en ningún lugar
Si lo olvidas, si lo extrañas, sólo debes respirar.
Y mirar bien alto el cielo, lo podrás encontrar.
Todos queremos un poco de paz, un poco de amor,
Un paraíso terrenal donde cada minuto es único.
Y donde lo más bello de la locura,
Se esconde en la comisura de tu sonrisa.
Que nunca tiene prisa y no se inquieta en lagrimón.
En el país de los sueños no existe la deserción.

Si pierdes el miedo, si tienes ganas
Te invito a jugar a mi país.
Si te sorprendo feliz, y aliviado
Ya no más desterrado
Rendiremos homenaje donde hemos estado.
Tanto tiempo ha pasado,
Quién viviera en mi país.
Mi santuario, mi templo.
Mi burla al desdeño.
Mi país de los sueños.

Despertando al sol

2008-09-08T09:05:00.001-07:00

Uno de esos conglomerados de palabras que nunca salen del puerto.

Esto se lo escribi a una persona muy especial que conoci el año pasado, que me saco de un estado de paralisis sentimentalis, con fuertes fiebres de nostalgia y reincidencias pluscuamperfectas.

Porque nada, ni las penas, son para siempre.

De mi rebalsante positivismo he llegado en varias oportunidades, a la inevitable conclusión de que la tristeza es lo único realmente puro en el alma.
Como me dijiste alguna vez, yo también relativizo el dolor –excepto- (sabemos de la desolación que aunque sea en fugaces momentos, no hay nada más absoluto)

Pero por indescifrable que se presente, siempre se esconde detrás de las pupilas un dejo de fatalismo, listo a arrebatarnos aquella superficial sonrisa y teñir la mirada de melancolía, en el instante en que la debilidad cede ante la psiquis.
A cada experiencia, asumimos responsabilidades sobre los resultados que nos son indispensables. Y a cada fracaso, la culpa consume lo que alguna vez fue llama, pasión y sin embargo calma, de saberse y disfrutarse auténtico impulsivo. Cada vez más perdemos confianza, perdemos las ganas de vencer el miedo, perdemos la esperanza (que terrible) de cambiar el mundo.

Y eso es el desengaño. Lo que un día es hermoso se vuelve estúpido a la primera decepción. Lo que supo ser coraje no es más que una negada obstinación. ¿Para qué vencer la cobardía, y jugarse, si el final perdemos las fichas tan sólo con un mal tiro?
Y después boicoteamos todo lo que nos nutre. El miedo a la pérdida nos arrastra a buscar cada vez menos.

Y esa es la soledad más fría. La que existe sólo gracias a la propia ceguera, de no creer ya en nada, de no luchar por nada, de creer que no hay causa que valga la pena, y caer en la mediocridad de encerrarse en la propia angustia, y llorar neciamente por males que no nos acosan, sino en nuestra cabeza.

Generalmente, eso es lo que siento. Siento un cuerpo torpe con ojos que no ven, si bien miran, que alojan una criatura perdida en un mundo que no le corresponde, y un vacío interior que crece a cada fantasía, y que me quema, me ahoga, me opaca, me hunde en la miseria de la autocompasión, me enferma de rencor.
Me obliga a volver a la crueldad sufrida, cada vez que me encuentro reflejada la belleza en su expresión más simple. Y así el mar lastima, el sol lastima, la risa lastima. ¿Será que estamos estropeados? ¿Será que lo que la inexperiencia logra idealizar se desvanece en el pasar del tiempo? ¿Será que al final se cura, esta locura romántica?

Pero lo que no te mata, te hace más fuerte, dicen. El temor, aquella corrupción de la ideas, nos persigue sin tregua, pero también nos enseña. De cada batalla perdida aprendemos. No todo son traumas, también están las sorpresas, el detalle que es más que todo, el crecer, el volver a abrir los ojos.

Hasta ayer tenía un poco más de sueños muertos de los que mis allegados quisieran. Y como si nada tu mirada fue capaz de rebrotar en mí flores que no son coronilla de difuntos. Ya no sé quién me robó la ilusión de una mejor vida, no interesa, si hoy, por vos, tuve todo lo que necesitaba. Si hoy me devolviste la esperanza, aún sin esperar nada.

Pocas cosas me asustan más que decirte estas palabras, pero sería un crimen callarlas. Además para lo fácil están los cobardes, los mediocres, los conformistas…y lo realmente mágico que tiene la vida son los obstáculos que aprendemos a superar. Cómo no expresarte mi cariño, si hoy con vos, todo eso de la angustia pasó a ser una sensación lejana, producto de la vulnerabilidad que me caracteriza, una mala pasada que me jugó el recuerdo por distraída. Cómo no darte las gracias así, a mi manera.

Hoy no pude dejar de escribirte. Hoy fuiste luz, fuiste amante, fuiste ideas y sentidos...fuiste tanto siendo vos mismo. Fuiste una promesa que nada promete, y no por eso vana.

Fuiste versos. Palabras descaradas que desconocen el olvido.

La belleza que es eterna mientras dura, el antibiótico a la amargura.

La dosis justa de locura.

Marcha Atrás

2008-09-08T08:52:00.000-07:00

Ismael tenía miedo de que ella pierda el camino de regreso
Y a esta altura ya no puedo negar que lo nuestro nunca fue doble mano.
Quise obviar el empedrado,
Los faroles titilando,
El abandono para nada pintoresco de las chapas oxidadas.

Quise obviar que no éramos avenida,
Ni autopista.
Ni ruta.

Hasta llegué a creer que éramos camino de tierra,
Campo fresco, senda abierta…

Pero por fin te veo libre del deseo.
Te descubro callejón sin salida

Marcha atrás
(Duele a veces no avanzar)

Nunca volvés…
Pero nunca viniste.
Así que tampoco voy a recriminarte eso.

No quita que duela,
Callejón.
Marcha atrás.

Cuidado

2008-09-08T08:47:00.000-07:00

Cuidado a la hora del cuidado
Si la mayoría de las reglas
Existen sólo para quebrarlas,
Como los héroes para caer en la mediocridad
De ser humanos
Como nosotros
Los mas fantasmas
Los más caídos
Los más... los menos...

Cuidado a la hora del descanso
Si es inevitable
Correr entre las ideas
Entre la confusión del alterado
Que no ve penas
Sino el olvido y
No ve nostalgias
Sino agridulces
De lo lejano
Lo más anhelado
Lo más querido, sólo por perdido
Lo más fallido
Y de tan fallido, que hoy es olvido
Y de tan olvido, lejano...

Cuidado con la ilusión
No vaya ser que entre fantasías
Te descubras iluso
Y entonces culpable
De tus propios fracasos
De no haber luchado
O aun peor
Haber peleado y perdido
Y después entendido
Que equivocado de rumbo
Peleaste por un mundo
Que no era tuyo
A lo mejor es mucho
Pedir que no pierdas el paso
Que peor que un corazón roto
Es el qué hubiera pasado
Si te hubieses jugado
Aunque sea por poco

Cuidado a la hora de la verdad
Si las grandes verdades
Son aquellas que desmienten
Alguna falacia necesaria
Dada por hecho
Enterrada en los cimientos de alguna esperanza
Que ya no espera más que 3 agujas
Que marquen las horas
Que marquen pasares
De nuevas huellas y
Nuevas miradas
Y el momento justo
De una nueva esperanza

Y Cuidado a la hora de esperar de nuevo
Si lo que se busca nunca se encuentra
Y lo que llega nunca se espera
Y nunca es oportuno
Porque no es calculado
Y nunca lo vemos
Por estar -en vano- esperando

2008-09-08T08:38:00.000-07:00

Voy a pintar una cajita con acuarela de estrellas,

donde poner todas esas lucecitas que supieron encenderme.

Voy a cargar mi mochila, con recuerdos que vuelen solos.

Voy a llevarlos.

Y asi viajar a paso ligero, con ellos

en la palma de un abrazo,

en el fuego de una canción,

que suena en la luz de cada ocaso.

Bien celados, bien curados.

Mis amigos.

Bien guardados.

Siempre libres, siempre a mano.

Los Amo

Reflexión sobre dignidad y locura

2008-09-08T08:31:00.000-07:00

El amor está pasado de moda
Pero cómo se atesora!
Brillante absurdo encantado
O acaso un engaño sobrevaluado?

Si para alcanzarlo
Nos llenamos de mentiras
Nos clavamos espinas
Y cuando no es flor en primavera
En su espera traicionera
Saca lo peor de nosotros
Nos mata de a poco

Pues yo creí en el amor
Creí en el amor cuando mi familia
Cuando mis amores
Cuando mis amigos
Cuando lloré
Y reí
Cuando por no perder el orgullo
Me perdí
Cuando por sana locura
Redefiní dignidad
Como quien quiere creer
Y ser valiente
Y pelear por causas
Perdidas
Y jugarme
Por el dulce veneno
Que hoy
Abre aún más las heridas.

Daniela Miranda – Agosto del 2006

Desde que te perdí

2008-09-08T08:22:00.000-07:00

Muchos de estos escritos son expresiones del alma, que hace bastante ya pusieron su firma.

No por eso, no por el tiempo, perderan validez, ni frescura.

Aqui un pequeño escrito que nacio hace ya dos años, con el corazon roto y una lagrima de tintero.

Lo realmente hermoso, es que me descubri genuina, por un dolor que ya no hiere.

Eso es lo realmente mágico del tiempo.

Tengo imágenes...algunas difusas y otras no tanto...fotos mentales
Tengo recuerdos, palabras, mentiras que supieron ser realidad...
tantos hubieras!
Caricias impregnadas en la sangre, labios palpitantes
Canciones que lo dicen todo y siempre de algún modo nunca dejan nada
Nada pero tu ausencia y un desconsiderado excedente de significados
Y lamentos, caídas desprevenidas ante la nostalgia..
Y aquel inevitable sabor amargo que deja el abandono, mucho peor que la derrota..

Buenos Aires sigue apurado y ya no se a dónde voy, pero corro.
Me precipito hacia ningún lado, hacia aquel punto donde me espera todo, y toda esa nada...
Tantos vacíos insaciables, que sólo el tiempo logra doler y curar, y por supuesto, allí expectante, la renombrada pared.
Tan soberbia y vueltera, maciza, tan jodida y magnífica, que no cae. No deja de encontrarse mi cabeza con el golpe seco de la realidad.
Más impasable que mi corazón, y cruel, como es la vida, asesina mi rocinante...
Y a la fuerza la frustración y el miedo desvelan al cuerpo- encantador se vuelve este infierno mientras quijote se muere de cáncer.

Y yo, yo siempre llego tarde...me encuentro tirada, más vieja, apagada y con un par de sueños muertos. No vivimos una segunda primavera, mala semilla, y la flor, como el alma, quedo en estado de coma.
Y cuando creíamos que el corazón era el más indefenso, nos golpea la fragilidad del cuerpo, y yo sólo espero no te vayas lejos, allí dónde ya no te encuentro...tu te escondes que yo me pierdo. Que efímero que es lo bello, será que arder siempre es mejor que desvanecerse en el tiempo? O más intenso...

Pero el tiempo no perdona, y el destino tampoco.

Nosotros tampoco.

Si las agallas no sirven de nada, si el amor es sólo una palabra, bien temida, bien prohibida, más que nada para los amantes, aquellos cobardes que declaran que la pasión esta pasada de moda, reservada para los extraños.

Y si todas mis estrellas son fugaces, y en vos no soy, fui, un ayer una experiencia, y para qué...

Para qué quererte y lastimarme y perderte y no poder olvidarme...
Y hoy, cuando la mirada gris no lo soporta y el día se pone desolador,

no me quedan más que maldiciones..

Maldito mundo, maldito poder. Maldita gente, maldita decepción. Maldita herida.
Maldigo ver y a las ideas. Maldigo, sobretodos, al corazón y a la injusticia.
Maldigo al cuerpo. Maldigo sentir. Maldita primavera...Maldigo no sentirte.

*DaNi*

Daniela Belén Miranda
Septiembre del 2006, Bs. As., Bondi / Cama producciones

Chupete, chupetín.

2008-09-08T08:18:00.000-07:00

Debería comenzar este pensamiento, y tal vez por el bien de su conclusión, admitiendo que su origen no fue más que una falta mediocre. Una generalización.

Empezó algo así como...

-claro…las mujeres somos todas así, histéricas.
-sí, pero ese mismo comportamiento se ve en ellos y no es histeria, es pibe piola…que piola… no?
-y bueno, pero al fin al cabo, no será histeria, pero hay otra cosa que evidentemente nos está comiendo la cabeza a todos…

De la complejidad de la razón y de la mente humana, hemos a lo largo de la historia, cuestionado millares de preguntas sobre todo lo que nos rodeaba.
Miles de generaciones y colectividades, conjeturaron y crearon teorías, mitos, leyendas, leyes naturales, reglas sociales, religiones, todo tipo de explicaciones y respuestas.

Y es que el arte del hombre toda su vida no fue más que creer.

Creer en la fe, para acercarse al espíritu.
Creer en una teoría, para educarse
Creer en la justicia, para luchar.
Creer en la revolución, para seguir luchando.
Creer en el arte o en el amor, para ser más sensible
Creer que no hay que creer todo, para no perder ese dejo de cinismo tan necesario.
Creer en el tiempo, para no sufrir.
Creer en algún político, para votar.
Creer en algún valor, para orientarse.

Creer en algo que justifique el mundo y cómo lo vemos y lo tratamos. Y así nosotros justificarnos.
Y esta realidad no concierne únicamente a la comunidad científica, sino a cada uno de nosotros
Porque las ideas dominantes, las costumbres, las sociedades mismas, y todas las cualidades naturales y adquiridas -así como el hecho mismo de la individualidad, la tradición familiar y étnica, los elementos sociales e históricos, y los más específicos, resultado de la sucesión de eventos irrepetibles que vive cada persona- hacen inevitable que cuando se tiene una reacción, un comportamiento, nunca llega a ser claro en sus dimensiones y causalidades, ya que no es algo completamente controlado por uno mismo, ni mero resultado de un contexto.
Las propias decisiones se vuelven un tanto menos analizables.

Por ejemplo:

Es sabido que lo fácil nunca fue algo que nos llamó la atención, siempre que tuvimos, quisimos algo mejor…
Desde el chupete al chupetín
Del tocadiscos a un aparatito que llama por teléfono, saca fotos, pasa música, sintoniza la radio, pasa películas, se conecta a Internet, manda mails, tiene luces, bocina, espejo, juegos, despertador, filmadora, acceso directo, marcado rápido para todo, que lucra, alieniza, idiotiza y cubre un montón de necesidades irreales, creadas por el mercado, de las que somos completamente dependientes.
A nivel más personal, si hay uno que te quiere, te gusta un poco, pero siempre hay otro. Y el problema de esas cosas es que uno ya no sabe, si lo terrible es el pensamiento de quedarte sin el pan y sin la torta, o que ya de por sí, para todos nosotros siempre haya pan y siempre haya torta. Aunque no comamos de ambos lados.
Así ya aceptamos que de primera mano, el mundo entero coquetea con una histeria constante que maneja todos los niveles.

Por lo menos a nivel personal.
Volvamos a que esto en realidad es un pensamiento ordinario, en el que la autora se interesa en resolver inquietudes personales, que si bien terminan siendo en apariencia cuestiones muy simples, están muy complejizadas por la subjetividad a la que están suscritas.

Siempre que”1“quiere “2”, tiene “3” ¿Por qué?
Y esta respuesta se apoya en un tridente fundamental

“3” es seguro, y “2” es un desafío. Chupete, chupetín. Cachai?
“1” busca a “2”, y “2” se relaja, y lo busca a “4”, que a su vez es un desafío para “2” porque busca a “6”.
“3”, que tiene a su vez a “5”, quiere a “1” porque “1” quiere a “2”, por lo que también es un desafío.

Es decir, que si 1 es histérico, 2 es histérico y 3 es histérico. Si siguiéramos con esta cadena viciosa, descubriríamos que 4 ,5 y 6 lo mismo, como todos los números sucesivos que hubiere.
¿1 podría evitarse caer en ese círculo? O acaso no es cierto, que la corriente no deja otro lugar a 1 que ocupar el lugar que ocupa.
Cómo podemos definir si 1 está donde quiere, y no donde la sociedad lo ubica. En qué lugar deja de ser una histeria individual, como socialmente esta descrita, y comienza a ser una naturalidad humana, o cultural de nosotros. Hasta qué punto llega la soledad del hombre, que cuando quiere una explicación para “1”, termina elaborando leyes generales, que terminan hablando de un Nosotros.
Chupete o chupetín.

Hoy estoy muy psicópata

Busco mi antihéroe

2008-09-07T16:53:00.000-07:00

Que ironía poco amable.

Quiero ser un antihéroe.

Bien sutil.

Pero implacable.

Aniquilar la diferencia,

que subyace en la línea imaginaria,

entre tus ojos y mis ojos,

y que me exilia el alma.

Refugiada acaso en la palabra,

torpe, quebrada y malherida,

por congelarme tu mirada

y yo quemarte con la mía.

Hoy quiero salvar esa distancia,

que hay en el juego de palabras.

De la fe al fanatismo,

que va del mito del eterno retorno,

y cae en el eterno retorno del mito.

De haber querido a la añoranza,

Entre el olvido de tu recuerdo,

sólo recuerdo tu olvido.

Y de una esperanza cobarde,

Que por el miedo a perder,

perdió por miedo su carne.

Frases cortas que dicen mucho,

que en la vida es todo un juego.

Y Porque para cada excepción,

también hay una regla.

Quiero saberme culpable,

que ya no peco de inocencia,

que yo se lo que agota

morir de pie por ausencias.

Quiero llevarme a quijote.

Ser valiente y desterrarme.

Y cuando no seas más que algun rincón de Buenos Aires...

No serás molino, ni dulcinea,

ni sancho panza, ni rocinante.

No serás historia ni prehistoria.

Serás anécdota, y aparte.

Instrucciones para guardar sueños y demases

2008-09-07T16:47:00.000-07:00

Caja Para Guardar Sueños (y demases)

Querido soñador,
La condición sinequanon para usar nuestra cajita, reside en abrazar enfáticamente su incurable, catastrófica y extraordinaria locura, y anular las bases del sentido común que clasifica y planifica la rutina diaria que lo rodea.
Recién cuando se haya liberado de tal aburridísimo peso de la adultez, se encontrará usted en las condiciones necesarias para hacer uso de este maravilloso artefacto.
Para facilitarle este proceso, sugerimos una guía instructiva de uso.
Si la dificultad persiste, consulte con su payamédico más cercano, y hágale un berrinche.

Instrucciones

1* Visualice su sueño. Estírelo
2* Déjelo al sol la cantidad de días de deseo latente.
3* Dóblelo 3 (tres) veces. Sacuda.
4* Escríbale una serenata. 5(cinco) versos. Una foto
5* Cierre los ojos y ría.
6* Sáquelo a pasear hasta el último rincón del mundo.
7* Ría de nuevo. Llore si tiene ganas.
8* Tamice con cuidado hasta que no queden grumos de miedo.
9* Festeje. Baile.
10* Piense cuántos días fue deseo conciente. Bostece.
11* Utilice la formula binomial y tradúzcalo en un disparate.
12* Prenda un sahumerio. Escuche el viento.
13* Respire suavemente.
14* Acurrúquelo con ternura. Observe.
15* Finalmente grite en silencio que usted puede, y
16* Guarde amorosamente su sueño entre los demases.
17* Repita las veces que sea necesario, agregue sal a gusto.
18* Invente sus propias reglas.
19* Rómpalas. Siga las excepciones, que son mucho más divertidas.

TiP
Recuerde que el sueño se deprime encerrado.
¡Visítelo con frecuencia!

Ø

----------- - DeMaSeS - -----------

Sabemos que los sueños llegan para quedarse. Puede ser que no para siempre (los hay fugaces), pero sí por largo rato.
Un estudio reciente ha demostrado que se albergan en el sector derecho de la pupila, y que emanan luces de colores en nuestras miradas, fácilmente perceptibles para el soñador promedio. Algunos profesionales en ilusiones macroscópicas han propuesto variaciones de alojamiento, como ser la comisura de la sonrisa, el arco de las cejas y la yema de los dedos. Están en investigación otros locus propuestos, siendo los más relevantes, los pasos cortitos y saltarines.
Pero lo peculiar, querido lector, es que su sueño es, de hecho, obra de su niño interior. Infantil y muy terco, requiere de mucho amor y cuidado.
Si usted abandona su sueño, quedará por allí tirado, y vaya a saber uno el atrevido que se lo encuentre y ose a quedárselo. Ame su sueño. Protéjalo. No sufra en los pormenores. Saque al por mayor boleto a destino, y luche por él.
Sepa que si el miedo lo paraliza, se encontrará con su peor fracaso. Que no es así la derrota, que en definitiva siempre enseña algo. Que es mejor perder uno, que empatar en piloto automático. Que si usted pelea, usted gana. Que los guerreros son campeones, y el trofeo más valioso está en su sonrisa.
Como nadie espera que usted brille al 150%, los 365 días del año, se recomienda en los días grises, guardar al sueño entre los demases.
Estos modestos símbolos, pero sugestivos y felices, podrán protegerlo, a la espera de un nuevo encuentro, soñador irremediable.

Aun no fuera desvarío

2008-09-07T16:38:00.000-07:00

Si se nos pasa la mañana
Si te quedaste dormido
Si parabas
Si me corregías
Si criticabas
Si no me celaste
Si me mirabas raro
Si el tren se fue muy temprano
Si se retrasa
Si tarda
Si me olvido los boletos
Si me callaba
Si no te pude decir es tuya, porque hace tanto tiempo que te dije, es tuya
Si encontré en tu mirada un horizonte tan perfecto como los halos de luz que prometen al naranjo un cielo azul, sin tormenta.
Si en buenos aires el horizonte se borra
Si no se cuando pasara la nube
Si pasa
Si no hubo sol en las cataratas
Si el desvarío que eligiera fuera menos perfecto

Aun no fuera desvarío
Aun fue un escape, un respiro
Aun pedacito de sueño cumplido,
y tus mimos cuando duermo

Si el desvarío que eligiera fuera menos perfecto
No podría quitarme de las manos el cielo.
Gracias por tanto cielo
Cielo abierto.

.

TieRRa RoJa

2008-09-07T16:32:00.000-07:00

Un vuelo a cielo abierto admira tus armas.
Tierra roja acompaña.
Un momento. Un respiro.
La belleza de tener aquello que anhelamos sin el peso de cargarlo.
Picoteo de paraísos.
Siete atardeceres frente a una frontera viva. Frontera de peces, de agua, de gentes, de un puente.
Detenerse en las cosas hermosas se hace inmanente, y el volver o acaso perderse en el gris porteño ahora poco lastima.

Tierra roja, caras nuevas. Verdes hojas, caras viejas.
Lo conocido se descubre un velo transparente elevando las cansadas percepciones que llevaba mi alma. Luz enciende la mirada de esa lejanía invisible.
Ya no espero más de la cuenta, sólo la vuelta, cálida y tranquila.
No hay lugar para penas, no hay perdón ni problemas.
Tierra roja refleja.
Sangre azul en las venas.
Sin el sol, sin la luna, la noche es tan oscura y hermosa.

El sueño aguanta el frío, pero no hay calor en tu espalda, sino tiempo en el río.
Tierra roja, caras nuevas. Mi cara nueva, de ya no esperar nada, pero sin perder la esperanza.
Porque no se perderá la paz en el ruido citadino, ir a casa será sólo una pausa. Quizás un nuevo comienzo, quizás nada. Lo dirá la llegada.

Hemos sabido encendernos, ignorarnos, cuidarnos. Vernos fluir en el mismo continuo de tierra, fuego, aire y agua que rompiendo en desniveles, crean saltos, cataratas.
Acaso una ruptura ficticia, de una armonía que no dice nada.
Cataratas, masas de agua cayendo, llevando, siguiendo. Curso más natural no se me ocurre, y sin embargo la idea de quiebre sigue presente.
Sin descanso. Río abajo recibe toda la fuerza brutal de la garganta. Río arriba cae precipitoso, sin escape, sin pausa.
Aprendí a querer sin pretensiones, sin chocarme. Mirar al sol sin cegarme.
No es vacío, es distinto. Tierra roja, y calma.

Abrazo al mundo por lo que traiga, sin expectativa que caiga. No, no son sueños muertos, pero de a poco te suelto. No te vayas lejos.
Agradezco esa dulzura para un corazón con presión baja, que ya se ha hecho el diabético y recogió fruta amarga. Lo que tengo lo entrego, lo que recibo devuelvo. Llegará otra paz con Buenos Aires, llegará un silencio.

Te agradezco por caramelo, por este efímero eterno.
Que tengas buen aterrizaje, vuelo bajo, a cielo abierto.

aLaDisTanCia

2008-09-07T16:22:00.000-07:00

Cómo será que los amigos,

con una frase regalan calma.

Te dan siempre una mano, y no se apartan.

Cómo será que los amantes,

se dicen todo con una mirada.

Y cuando van de la mano, se ven el alma.

Cómo será que contigo,

hablo tanto y no digo nada,

busco tu mano y me das la espalda.

Cómo será que no somos amigos

no somos amantes

no somos nada

Pero estamos.

y a la distancia

oigo siempre tu voz

que me prende y se apaga.

Momento!

2008-09-06T14:15:00.000-07:00

.

Momentos en los que el mundo no se detiene, y la luna muestra su cara de siempre.

Son momentos, y siguen llorando los niños de Bagdad,
Siguen luchando los valientes, siguen creando.
Siguen perdiendo el alma los sicarios, mientras los de abajo resisten, siguen peleando.
Buscando sin pena, denunciando, encontrando.

Son momentos en los que sigue siendo mejor arder, que desvanecerse.

En este mundo, en el mismo mundo que con sus gracias y desgracias agota, hostiga nuestras ganas, que nunca resta y nunca para;
Es donde encontramos la receta, dulce absurda sutileza, de aquellos pocos momentos,
Esos regalos fantasma, que nos dan fuerza, nos desatan.

Momentos de pausa, y una suerte de magia se desenvuelve sin causa.
Pareciera que un nuevo mundo se erigiera ante nosotros.
Un mundo que sí se detiene, y nos deja bailar como si nada existiese.

Y por más fugaz que resulte ese efecto, (sabemos en el fondo que el mundo no se detiene, y en un pueblo no tan lejano una mujer grita horrorizada),
Sabemos también, que existimos,
Y si la vida golpea duro, habrá que resistir o golpear más fuerte,
Pero huir nunca es la salida
Siempre lo dije, el peor de todos los fracasos, es la cobardía.

¿No es mejor pelear por nuestros sueños, y perderlos,
que verlos pasar y acaso desaparecer entre la muchedumbre?
Preguntándonos siempre que “hubiera pasado”
Sabemos que estamos, y estamos haciendo nuestra historia.
Que ella nos nutre, nos define día a día y nos alimenta,
Que se refugia intacta en nuestra memoria, y dulce gracia o vil condena,
Que hoy somos por lo que hacemos, y eso es lo que seremos.

Qué queda de uno sino su historia.
Qué de nosotros sin la memoria.

Vivo este mundo sin escape aparente, y en los recuerdos encuentro un recreo perfecto.
Tan amables, tan azules, tan necesarios, tan lentos.
Y sin buscarlo ahí estas, entre las ideas, y pareciera que la angustia se fugara de golpe.
Qué peligro, ¡qué selectivos!
Nunca fuimos tan hermosos, nunca tan unidos.

Deslizamos sobre el agua, risas cómplices corren bajo la lluvia.
Esta vez no garúa.
Pero hay un mundo en el mundo que sí se detiene.
Y voy de tu mano, a la cual me aferro, como a una esfera de luz que no me pertenece.
Como a una mariposa, preciosa y efímera.
Y pienso que nada podría ser más humano, que aquel puñado imperfecto de pausas,
Que tome por prestado, que me rescatan.

No quiero el contrato de un corazón cautivo.
Que no use sus alas, que no vuele hasta lo más alto.
Como las gaviotas, tanto más hermosas cuando se despliegan, jugando y creando
Haciendo una ruta única que se dibuja a cielo abierto,
(Y si tenemos suerte, contra una puesta de sol o una luna roja, enorme y redonda, que se va confundiendo de a poco con su propio reflejo, enturbiado levemente por las olas o algún que otro pececito dorado.)

Vivo mirando el recorte de cielo que no lograron tapar esos bloques de hormigón.
Vivo para lo que amo y para lo que creo. Vivo para mis sueños.
Y aunque últimamente sueñe con vos, quiero recuerdes que
Vivo por y para la libertad.
Y es que así te quiero amor…

Volviendo sin jaulas.
Inventando el camino.
Haciendo una pausa.